Без поэзии сдох бы... Везде она, в воздухе скорее, чем
под ногами... Оборванная книжица стихов Светланы
Заготовой спасла от сплина тупикового... В общаге -
Литературного... На полу драной комнаты - заваленной
пружинистыми диванами... Глоток вина - и белое "стихо"
Светланы Заготовой - и спасли... Всегда себя обозначал "проэтом",
по терминологии Саши Соколова...
Самое первое отослал в журнал "Пионер"...
"Мой стараый дом в меня вошёл,
а новый попросту ушел...
Печурка старая во мне,
дрова в пылающем огне...
Друзей сердечный полукруг -
глаза и слово - вот досуг"..
Рифма "вошел-ушёл" их там, наверное, убила... Отписались -
"молодо, технично зелено"... Сейчас бы подправил - "А в
новом внешне хорошо"... Вообще, беда с этими редакторами... Из
журнала "Юность" сказала - "Если бы вы были знаменитым, то я бы
вас напечатала".. Бондаренко из газеты "Завтра" выдал - "У нас
и своих страдальцев хватает".. Да, ерундой вся эта печатная
музыка, когда полон поэзии сам по себе, ощущая ее над собой -
и подпитываясь от неведомого источника питания...