Ну сколько раз можно писать "Снег. Лес. Тишина."?
Рука не слушается, продолжает стучать по клавишам: "Река черной змеёй рассекла белое пространство на две половины.."
Это уже второй текст за сегодняшнее утро. Не пошел даже на прогулку. Ерзаю по жесткому стулу. Хочется встать и пойти в это самое, о чем пишу сейчас: "Белое"
Но почему-то я остался и продолжаю выстукиванием набирать текст.
Вспоминаю, что вчера на прогулке со самозабвением слушал стук пестрого дятла. Который, как буд-то тоже отстукивал для кого-то, а может, так же как и я, для самого себя и только...
Что же я хочу сказать самому себе? Что же я хочу понять, когда буду читать текст, который был написан исключительно для самого себя?
Могу только предполагать. Ведь, если я буду читать сегодня, это одно понимание, а если через тридцать лет...
Ну я хватил, ведь мне уже идет седьмой десяток... Сколько же я хочу прожить? Около ста лет. Конечно это немного, при условии, что в этом возрасте сохранится способность думать, воспринимать что-то новое, когда бы тебя не одолевали боли в разных частях тела...
Вероятно прочитав подобный текст, написанный самим собою и тобой же прочитанным, я бы сплюнул, тогда наверное уже беззубым ртом и назвал себя "идиотом", "полной бездарностью".
Почему? Да потому, что этот текст не заменит живого общения с теми кого уже к тому времени не станет. Не станет так же Леса с его обитателями, совсем высохнет река... А ты сидел, не понимал этого и стучал...
Думаю, что не буду ждать пока пройдет тридцать лет.
Делаю резкий рывок. Отталкиваюсь от стала... В глазах все зарябило. Набранный текст превратился в серое пятно на белом...
Слышу над собой голос и легкий толчок в плечо: "Мужчина! Вам плохо? Может вызвать скорую?
Мне помогают встать: молодая женщина и мужчина. Я их благодарю. уверяя, что со мной всё в порядке. С удивлением оглядываюсь. В голове стук, словно кто-то отстукивает текст, а перед глазами: "Снег. Тишина..." Мои спасители смотрят на меня с удивлением. Я обращаюсь к ним:- А где лес?
"Ангелы",- так про себя назвал я эту пару, хотя они не были походи на тех, которых я видел на иконах, переглядываются между собой. После, почти синхронно подымают руки и показывают мне на черную полоску у самого горизонта: Вон там!
Мужской голос сливается в женский и мне кажется, что со мной говорит сам Бог...
На секунду становлюсь немым. Киваю "ангелам" головою, жестами выражаю благодарность...
Начинаю медленно глубоко дышать... Снова возвращаются мысли-слова: "Вот так трамплин! Был только, что в квартире за Клавой(клавиатурой) и бац! На снегу, на берегу реки, которая, "как змея, разделила белое пространство на две половины".
От этих слов, по спине побежали мурашки. Я стал оглядываться, а вдруг... Но ничего такого особенного не увидел...Впрочем никогда нельзя быть уверенным, даже в обыденном, в повседневном...Было такое ощущение, что это пространство, которое ты хорошо знал как друга, вдруг скинет с себя одежду и ты увидишь перед собой женщину...Ничего этого не произошло...
От души отлегло.
Я еще не осмыслил до конца значение "бестолкового текста" в своей жизни... Но когда субъективное пересекается с объективным, это покрепче стакана водки..
Впрочем зачем я так говорю? Ведь я никогда не пил. Наверное в подражании, какому-нибкдь "бестселлера". А это еще раз свидетельство собственной бездарности.
Замолкаю, прислонившись спиной к старой березе на берегу, той самой реки, которая "черной змеей..."