Чёрным пунктиром из воронья исписано чистое небо.
Как долго нынче длится зима. Как плачет земля под снегом.
Разрывы снарядов стучат у виска. Рвутся сердца и судьбы.
Пули алмазом на солнце блестят. На фронте они судьи.
В косынках траурных смешанный лес, от горя чернеют берёзы.
И падают снегом, с высоких Небес, застывшие Ангелов слёзы...
Суббота. День памяти усопших.