“Наконец-то, пятница!” Этим восклицанием начинается каждая пятница мало-мальски уважающего себя офиса. Офис компании “Бракенрид Инвестмент” не отличался этим от других. В пятницу каким-то магическим образом все рабочие процессы замедлялись, а решения более важных проблем откладывались на понедельник. Вот и сегодня, сотрудники находились в приподнятом настроении и на кухне, возле кофе машин, шло бойкое обсуждение планов на выходные.
Время близилось к перерыву. Джейсон Браун, менеджер IT подразделения, оторвался от монитора и обратился к сотруднику, сидящем в соседнем “кубике”:
- Дэнни, время ланча! Не засиживайся.
Дэниел Стюарт, системный аналитик, развернулся на стуле, устало потер виски и улыбнулся:
- Спасибо, сэр, я совсем погряз в этом чертовом отчете.
Он поднялся, слегка потянулся, разминая затекшую спину и, не спеша, направился в сторону кухни. Джейсон одобрительно кивнул, достал из ящика стола полиэтиленовый пакет с сэндвичем и снова уткнулся в экран монитора. Они с Дэнни работали вместе уже достаточно давно и успели стать не то, что друзьями, но хорошими приятелями. Официальное обращение “сэр” у них использовалось чаще в шутку, если, конечно, не важное совещание с вышестоящим руководством. Там все присутствующие становились невыносимо вежливыми и, если даже откровенно хамили, то делали это с неизменной улыбкой.
Дэнни вошел на кухню и увидел Кэтти. Она работала администратором, считалась очень неглупой, была всегда приветлива, мила и большая часть мужской половины сохла по ней.
Кэтти пыталась разобраться с новой моделью микроволновки. Она безуспешно нажимала кнопки, но та упорно не слушалась.
- Не хочет включаться? - участливо спросил Дэнни.
Кэтти повернула в его сторону красивую головку и улыбнулась.
- Привет, Дэнни. Да, эта новая микроволновка…
- Здесь есть один секрет, - заговорщицким тоном поспешил сказать он, - нужно сначала нажать вот сюда, потом сюда, и уже затем выбрать соответствующую функцию. Но только никому не говори.
При этом Дэнни сделал страшные глаза. Кэтти рассмеялась.
- Клянусь! - торжественно пообещала она, прижав правую ладонь к груди.
Денни достал из холодильника ланч в пластиковом контейнере, засунул его в свободную микроволновку и обратился к девушке:
- Какие планы на выходные? Что-нибудь особенное?
- О, да! - Кэтти с готовностью улыбнулась. - Мы собираем компанию пойти отрываться в “Бронзу”. Будет диджей Барбер. Пойдешь с нами?
“Бронза” была новомодным клубом, где огромное помещение разделялось на три изолированных зала. В самом большом, как правило, отрывалась молодежь под ритмы очередного диджея. В зале поменьше устраивались банкеты и, иногда, джазовые и камерные концерты. Третий же отдали на проведение разных мероприятий. Чтобы попасть в “Бронзу”, нужна клубная карта, стоившая недешево.
- Спасибо, звучит заманчиво, - извиняющемся голосом сказал Дэнни, - но у меня были другие планы. Да и, к тому же, у меня нет “пропуска”.
- У меня тоже нет, но с нами идет Тревор, у него есть членство. А ты пойдешь на очередную выставку? - изображая интерес спросила Кэтти. В ее глазах он прочел скуку.
Дэнни был заядлым фотографом-энтузиастом, не пропускавшем ни одной фотовыставки. Это знали все и часто, в кулуарах, подшучивали над ним – вместо того, чтобы тусить и предаваться радостям жизни до начала следующего рабочего дня, он проводил время в компании своей камеры. Так, по крайней мере, считали в офисе.
Дэнни кивнул:
- Да, один знакомый выставляет свои работы…
Микроволновка запищала. Кэтти открыла дверцу, вытащила тарелку с ланчем.
-Жаль. Хороших выходных! - она направилась к выходу.
Дэнни проводил ее взглядом. Ему, как и многим другим, нравилась Кэтти, но он никак не решался пригласить ее на свидание. Дело было не в робости, которую, кстати, молодой человек не испытывал по отношению к девушке. Просто, когда Дэнни собирался заговорить с ней о важном, что-то внутри всякий раз его останавливало, и слова сами застревали в горле. Он удивлялся такой странной особенности и злился на себя, но поделать ничего не мог.
Ланч разогрелся, Дэнни вытащил горячий контейнер и пошел обратно в свой “кубик”. Можно было сесть на кухне, но он хотел закончить с отчетом, чтобы не оставлять его на следующую неделю. Джейсона на месте не было. Дэнни сел в свое кресло и погрузился в работу.
Ближе к пяти в офисе стало заметно движение. Сотрудники шумно собирались и радостно прощались до понедельника. Дэнни выключил компьютер, встал из-за стола и посмотрел в сторону Джейсона.
- Будешь сидеть? - спросил он.
Джейсон мрачно кивнул.
- У меня четыре письма, на которые нужно ответить. - проворчал он. - Кое-кто думает, что посылая мне эти чертовы послания перед концом дня, они с чистой совестью решили свои проблемы. Ан нет… Я сейчас создам им новые.
- Да уж, - согласился Дэнни. Он прекрасно знал, кто эти люди. - Тогда, хороших тебе выходных, Джейсон.
- Спасибо, - безучастно отозвался тот. - Давай, проваливай поскорее, а то я заставлю тебя ковырять еще один отчет.
- Есть, сэр! - Дэнни в шутку отдал честь, подхватил сумку и быстрым шагом направился к выходу.
Дома, Дэнни наскоро перекусил и стал собираться. Предстояло окунуться в совершенно другой мир. Это в офис можно было одеваться достаточно просто, соблюдая определенный дресс-код, но туда, куда вечером шел Дэнни, все обстояло иначе и сейчас, распахнув дверцы встроенного шкафа, он придирчиво выбирал одежду. Это заняло немного больше времени, чем он планировал. Не сказать, что гардероб был очень обширный, но тщательно подобранный, как бывает у людей со вкусом. В конце концов выбор пал на пиджак от Стефано Ричи, темные джинсы Ральф Лорен, остроносые туфли Кальвин Кляйн, рубашка от Армани и, в довершение всего, из специального ящичка комода, после недолгих колебаний, он извлек Ролекс Ойстер - не самые дорогие часы, но Дэнни нравился их дизайн и надежность. Посмотрев на себя в зеркало, он остался доволен. Затем спустился в подземную парковку здания, сел в темно-синий внедорожник Кадиллак и выехал на дорогу.
Здесь заканчивался Дэнни-аналитик и начинался Дэниел Стюарт, успешный и востребованный фотохудожник. Около года назад, неожиданно для самого Дэниела, он победил в нескольких довольно престижных конкурсах и его фотографии, выполненные в абстрактном стиле, стали буквально нарасхват. Тысячи любителей визуального искусства со всего мира покупали постеры и принты с его интернет сайта. А после того, как молодому человеку предложили сделать персональную выставку в Нью-Йорке, его акции резко пошли вверх. Несколько работ даже отправились на киностудию и в модные журналы. Из простого аналитика со скромной зарплатой он превратился в миллионера. Дэниел легко мог позволить себе уйти с работы и зажить абсолютно другой жизнью, но не хотел коренным образом все менять. Его вполне устраивало его настоящее, он просто принимал свалившийся, словно снег на голову, успех, и не делал из этого, чего-то особенного. Да, у него появились дорогие и модные вещи, пентхаус в престижном районе, но по утрам в офис приходил все тот же Денни, который честно выполнял свои обязанности, и никто не подозревал о его второй жизни. Единственный человек, который знал о существовании Дэниела-фотохудожника, это, собственно, владелец и директор компании - Томас Бракенрид, который был большим любителем и знатоком искусства. Они случайно пересеклись на одной из выставок, узнали друг друга и долго разговаривали на разные темы. Бракенрид пообещал не выдавать Дэниела в офисе, хотя, про себя, посчитал это чудачеством молодого человека.
Машина мягко подкатила ко входу и остановилась. Стюарт вышел, передал ключи служащему и вбежал по ступенькам в распахнувшиеся перед ним двери. Он только успел взять бокал с шампанским у подошедшего официанта, как раздался громкий голос:
- Дэниел!
Стюарт развернулся. Навстречу спешил полный мужчина с красным лицом одетый в строгий костюм.
- Где ты пропадаешь? Тебя уже все заждались!
- Прости Сирил. Попал в пробку на Четвертой улице. Я многое пропустил?
Мужчина покачал головой.
- Это твоя выставка и ты здесь главный. Так, что все крутится вокруг тебя. Музыканты играют, гости обсуждают все и всех подряд, но без тебя уже становится скучно.
- Иногда полезно задержаться, - улыбнулся Дэниел, - чтобы создать загадочность и подогреть интерес.
- Интереса, слава Богу, и так хватает, - буркнул Сирил, пропуская его вперед.
Сирил был кем-то вроде агента Дэниела - он общался с галлереями, договаривался о выставках, иногда приводил крупных заказчиков. Как и Бракенрид, Сирил знал о двойной жизни своего подопечного, но в отличие от первого, сильно не одобрял такую двойственность. По его мнению, фотограф мог получать куда больше, оставив работу аналитика.
Дэниел вошел в зал, дружески кивнул играющим джазистам и утонул в водовороте улыбок, вопросов, восхищенных взглядов, комплиментов и коммерческих предложений. Сегодня в “Бронзе” в одном из небольших залов проходила его выставка. Здесь были знатоки и любители, художники и фотографы, журналисты, словом те, кто интересовался такого рода мероприятиями. Был здесь и Томас Бракенрид.
- Я, пожалуй, закажу пару больших принтов на металле, - сказал он Дэниелу, после обмена приветствиями.
- Конечно, Том, - отозвался тот. - Только, прошу тебя, не вешай их в офисе.
- Думаешь, они не понравятся моему аналитику? - пошутил Бракенрид. - Не беспокойся, Дэнни, ты же меня знаешь.
Дэниел с благодарностью кивнул и тут же был атакован группой студентов-фотографов. Вечер продолжался своим чередом.
Через несколько часов, порядком выдохшийся, но в хорошем настроении от того, как прошла выставка, Стюарт устало взобрался на высокий табурет перед барной стойкой. После шумного и продолжительного общения, ответов на бесконечные вопросы хотелось побыть одному.
- Двойной бурбон, - попросил он, - и безо льда, пожалуйста.
Бармен кивнул, поставил перед ним стакан и плеснул в него из бутылки. Бар в “Бронзе” был большой, но только один, и сюда стекались посетители из всех залов. Полукругом сделанная стойка позволяла особым способом разделять клиентов: в центре, под светом неоновых ламп, кучковалась молодежь, вывалившись с танцзала; по бокам, где царил полумрак, облюбовали себе место более респектабельные посетители. Эти стороны, как правило, редко пересекались. Негласное правило оберегало одних от других.
Погрузившись в свои мысли, Дэниел не сразу услышал голоса за спиной. Он не стал оборачиваться, а лишь прислушался. Разговаривали девушки и, судя по голосам, они уже успели набраться.
- Этот парень, которого привел Тревор, - возмущенно говорила одна и ее голос показался Стюарту смутно знакомым, - никакой он не миллионер, а лишь прикидывается богатым. Обычная уловка, чтобы залезть приличной девушке под юбку.
- Да, дорогая, - снисходительно отвечала ее подруга, - я таких вижу насквозь. И, как ты не раскусила его сразу? - она деланно вздохнула. - Здесь слишком много сброда.
-Я в понедельник прибью этого Тревора, - продолжала негодовать первая. - За кого он меня принимает?
- Конечно, - с иронией вставила слово третья, - и мы лишимся “пропуска” сюда. Лучше потусуйся в баре и, желательно, на этой стороне. Может и подцепишь какого-нибудь “папика” побогаче.
Она пьяно хихикнула.
- Да, посмотри на прикид вон того, за стойкой. Похоже, это неплохой кандидат.
- В самом деле, - задумчиво протянула вторая. - Если ты не против, я попробую.
- Ну нет, - решительно отрезала обладательница знакомого Дэниелу голоса. - После того, кого подсунул мне Тревор, я имею полное право.
- Ну, удачи тебе - прощебетали подружки и, по-видимому, удалились.
Ситуация немного позабавила Дэниела. Он уже собирался выкинуть ее из головы и допить свой бурбон, но вдруг кто-то слегка коснулся его плеча:
- Вы не хотите меня угостить?
Это была та девушка, чей голос был ему знаком. “Черт, они же говорили обо мне!”, - дошло до Стюарта. Девушка, тем временем, вышла из-за его спины и теперь стояла рядом, облокотившись о стойку. Дэниел сделал знак бармену и повернулся к ней:
- Что вы сегодня пьете?
- Мартини с водкой. - бросила она в сторону бармена.
Дэниел хотел сказать что-то еще, но прикусил язык и не поверил своим глазам - перед ним стояла Кэтти. Он поднес стакан с бурбоном к губам, делая вид, что делает глоток. На самом же деле он старался скрыть свое лицо. Кэтти, как бы невзначай, скользнула оценивающим взглядом по его одежде, на какое-то мгновенье задержавшись на запястье левой руки, где был Ролекс. По ее очаровательной улыбке, которой она одарила Дэниела, было видно, что первый критерий отбора был благополучно пройден. Бармен поставил на стойку бокал с коктейлем. Кэтти не глядя взяла его в руку.
- Извините, - сказала она, садясь на табурет перед стойкой. - я обычно не пристаю к незнакомым мужчинам в барах, но сегодня, чертовски, неудачный день и я вынуждена сделать исключение из правил.
Она печально вздохнула.
- Поссорились со своим парнем? - спросил Дэниел, отдав про себя должное ее актерским данным.
Она еще раз вздохнула, на этот раз закатив глаза.
- Меня затащили сюда подруги. - сказала она, сделав приличный глоток из бокала и делая невинные глаза. Затем продолжила:
- Я не слишком люблю такие места. Знаете, громкая музыка, какие-то новомодные диджеи, странные люди вокруг. Я предпочитаю более интеллектуально проводить свое время. Но сегодня редкое исключение - у моей лучшей подруги день рождения и она решила отметить его здесь.
Слушая ее, Дэниел был рад, что выбрал именно эту сторону бара, где был полумрак. Под его прикрытием, было трудно разглядеть его лицо. Но, через какое-то время, стало ясно, что опасения Стюарта напрасны - Кэтти его не узнала. То ли алкоголь, то ли недостаточное освещение сыграли свою роль. Но, скорее всего, ни то и ни другое - для нее он существовал только в офисе, как бесплатное дополнение к декорациям или, правильнее было бы сказать, к массовке “офисного планктона”. Свита, играющая короля. Вернее, королеву, где королевой, безусловно, была она.
Сейчас же, Дэниел оказался вовлеченным в игру, которая ему не нравилась, но он решил доиграть свою партию.
- Я, кажется, догадываюсь, что произошло - с пониманием сказал он. - Вас бросили подруги на произвол судьбы?
- Вы очень проницательны, - заметила она, - да, они очень увлечены своими парнями, а я, видите ли…
Она допила свой коктейль, поставила пустой бокал на стойку и вопросительно посмотрела на Дэниела. Тот сделал знак бармену.
-А я не вписываюсь в их компанию потому что какое-то время тому назад имела счастье наконец-то расстаться со своим парнем.
При этом она как-то особенно взглянула на него. В этом взгляде не было откровенного призыва к действию, но проскальзывало определенное ожидание. Во всяком случае, Дэниел решил промолчать.
- Вы, наверно, не представляете, что такое чувствовать себя лишней, - продолжила она, вложив как можно больше грусти.
- Как раз напротив - ответил Стюарт. - Это ощущение мне очень знакомо.
- Неужели? - тихо спросила Кэтти, изобразив удивление, и Дэниелу показалось, как блеснули ее глаза. Она встала и теперь стояла совсем близко, касаясь его руки. - Похоже, мы с вами сегодня товарищи по несчастью…
Она продолжала что-то тихо говорить, но слова пролетали мимо. Краем глаза Стюарт заметил ее подруг. Он не знал их в лицо, но мог с уверенностью сказать, что не ошибся - девушки стояли поодаль, внимательно наблюдали за ним с Кэтти, и перешептывались. Когда одна из них слишком громко хихикнула, Кэтти незаметно для Дэниела показала той средний палец. Жест был еле уловим, но все же не ускользнул от молодого человека. Он поднялся:
- Кажется ваши подруги все же скучают без вас. Извините, но мне пора. Хорошего вечера.
Она бросила на тех испепеляющий взгляд, но быстро совладела с собой.
- Позвони мне, - быстро сказала Кэтти, держа его за руку и пытаясь заглянуть в глаза.
Стюарт очень осторожно высвободил руку.
- Непременно, - мягко сказал он.
Затем повернулся, и направился в сторону выхода. По пути до него донесся раздраженный голос Кэтти:
- Какого черта вы приперлись?! Он почти был мой!
Дэниел покачал головой и вышел на улицу. В лицо ударил свежий ночной воздух. Ему стало легко. Служащий подогнал его Кадиллак. Поблагодарив и, оставив хорошие чаевые, Стюарт сел за руль и медленно покатил в сторону дома. Он понял, что все это время мешало ему сказать о своих чувствах Кэтти.
***
Рассказ входит в сборник "Неделя. Истории на каждый день". Ссылка на странице автора