Поэт, зажатый в клетку тела,
Сплясал сто жизней, сто смертей.
Он жив. Кому какое дело
До этих плясок и затей?
Ломал кнуты и рвал уздечки,
Шёл по золе да по углям.
Он отражался в синей речке
Назло всем стенам и углам.
Поэт...Да где его носило!?
Не отвечайте - будет вздор.
Ведь у него другая сила -
Её не вырубит топор.
Поэт тогда бывает точен,
Когда он знает, что - поэт.
Его билет давно просрочен,
Но он в пути, преграды нет.
Душа не может быть одета,
Зачем ей фиговый листок?
Я посвящаю всем поэтам
Ток этих сумасшедших строк.