Каждый день он бегает кругами в ближайшем парке.
Затем в какой-нибудь четверг он спрашивает себя:
почему я бегаю, как цирковая лошадь, по кругу?
Я могу двигаться по прямой, если захочу.
Но когда он, наконец, бежит прямо, ему кажется, что он бежит не туда.
Он мог бы сменить маршрут.
Он мог бы переехать в другой город.
Но жизнь, по сути, везде одинакова.
В любом месте так или иначе удовлетворяется любой спрос.
И везде появляется тесный круг, в котором всегда будет "наставник", любовница и кто-то, кого он предаст, и кто предаст его.
Враг и друг, с которыми он сможет поговорить, вместо того чтобы тратить деньги на терапию.
И повсеместно приходится оправдываться за свою жизнь или оправдывать этот мир, или чье-то существование в нем.
А что предлагает ему жизнь сейчас? тихий теплый гул внутри автомобиля... холодный зимний пейзаж, ранний утренний туман, мертвая птица на обочине дороги. И скребущая череп догадка, что он, как индеец, получил стеклянные бусы в обмен на что-то ценное.
И он в очередной раз проиграл в голове чужой сценарий:
… чуть горький, неторопливый вкус кофе со сливками, поцелуй жены перед работой, ощущение мокрого носа собаки на руке… смех в глазах собственного ребенка…
Он хранил эту картинку, как овальный кусочек белого базальта, который постоянно полировался в его мозгу рядом с серым призраком свободы.
Он опустил окно и отдался холоду.
На зеркале заднего вида постукивали бусы,
на пассажирском сидении устроилась тоска,
а он мчался в утренней мгле, считая по дороге мертвых птиц.