Пролетела осень птицей,
лето где-то далеко,
а весна мне и не снится -
так забыта глубоко.
Всюду зимние пейзажи,
обнажилась суть вещей:
чередой лихих пассажей
вереница быстрых дней.
Чуть снежком прибит затылок,
на макушке гололёд,
стайки шустрые морщинок
по лицу ушли в полёт.
При ходьбе скрипят суставы,
стал бессонницею сон,
а декабрьская усталость
порождает утром стон.
Всё пройдёт, пройдёт и это:
надо перезимовать,
чтобы с точностью узнать
будут ли весна и лето.
Может быть снега растают,
потемнеет седина...
И морщин февральских стаи
вдруг спугнёт с лица весна.