Как пропавший полет,
Как дорожный разбой,
Меня мучит и рвет
Недовольство собой.
Мне бы сделать не то
И сказать бы не так,
Не узнает никто,
Что язык первый враг.
Мне б пойти не туда,
Не о том бы страдать
И не тех бы жалеть,
И не тех бы терять.
Мне б любить не того,
Не тому б доверять.
И другие совсем
Мне стихи бы писать.