В кругу закомплексованных вещей

Не обязательно сегодня и сейчас,
но вспомнишь весь: когда-то это было.
И телом, и душой очнёшься там –
в воспоминаниях. Да, всё не в первый раз.
Всё не впервой. Но почему знобило
опять, как в бурю лист куста?

Всё верно: память у всего на всё своя –
плоть помнит ощущениями кожи,
а сердце помнит чувствами души.
Воспоминания разрозненно стоят,
как вдоль скалистых гор, у их подножий,
большие камни, что низвергнуты с вершин.

Всё, что смущает типовой ландшафт
и выглядит, как прыщ на ровном месте,
в конце концов сравняется с землёй.
Не все с другими пили брудершафт,
но даже тем, кто был приучен к лести,
предстанет шанс себя почуять тлёй.

Всё точно – тлёй! Не больше и не меньше.
Тлёй в тесном стаде, в жаждущей толпе;
тлёй – дойною коровой муравья...
Как часто, возвеличивая женщин
или скрипя ремнями портупей,
мы лишь себя возносим: вот он я!

Всю жизнь входить в одну и ту же дверь –
скорее, не мораль, но эпатаж
в кругу закомплексованных вещей...
Не обязательно сегодня, но, поверь
твой, запряжённый цугом, экипаж
враз превратится в тыкву и в мышей.