Прошло три дня. Ирэн как будто бы, смирилась.
И о ребёнке, речь уж, не вела. Но мужа
сторонилась. Грустна, задумчива была. Когда
было тепло, в саду гуляла, иль, сидя у камина,
тихонько что-то, вышивала. А сразу после
ужина, сославшись на усталость, ложилась спать.
Конечно муж по ней скучал! О, как же, он хотел
её обнять, и приласкать! Всю поцелуями осыпать!
Но он ей, боль, боялся причинить. Он ждал, когда
она сама, захочет. Он к ней, входил по вечерам,
она уже не запиралась, желал ей, Доброй ночи!
И уходил.
А по утрам, он на её подушку,
свеже-срезанную, розу, ложил.
Но этим утром, её комната была пуста!
А на подушке, он нашёл письмо!
Мой милый Анатоль! Я уезжаю!
Простите что вот так, без вашего
согласья! Но вы б, меня бы ни за
что, не отпустили! Всё то что вы
дарили мне. В шкатулке, на столе.
И там же, Ваше фамильное кольцо.
Что ваш отец, в тот самый, день,
мне подарил. Вы свободны! От всей
души, я вам желаю счастья!
Прошу! Искать меня не надо!
Прощайте все! Ирэн.
P S. Мой милый Анатоль!
Прошу вас не стреляться!
Ведь вы же не хотите, чтоб,
я и вправду, умерла?
Ведь, у меня больное сердце,
и волноваться мне нельзя!