Налитые сливы - поклон от заката,
В натуре что будет как мятный рассвет.
Качнётся ли ветка далёким раскатом,
А ветер отводит небесный пинцет.
Сирень он целует как взбухшую почку,
Как шагом по льдинкам весне в унисон,
Неслышный не пришлый, а память под ночкой,
В душе медоносной где песенный лон.
Которое сбылось, и так ещё может
Живым, чтобы сбыться, что и рождено,
Желание взрывом овации гложет,
Невиданно ближним нездешним вином.
И это лишь образ с божественным вкусом,
А чтоб пригубить, но не то, что в догон,
А будто бы март в отдаленьи от гнуса,
Победу, азарт и намеченный год.