Я в галерее неотражений, вместо картин здесь в одинаковых музейных рамах, помпезно-тяжелых, висят зеркала, запотевшие, запыленные, помутившиеся от света и времени, по некоторым течет вода, некоторые разбиты и склеены скотчем, одно задернуто темно-красной бархатной шторой, я не буду ее отдергивать, ведь так задумано, и не надо проверять, есть ли за шторой зеркало и какое оно.
Я не вижу в них себя - но они здесь не для того, чтобы показывать мне меня. Может быть, они здесь чтобы увидеть меня, смотрящую, не показывая мне то, что видят, а может быть, они смотрят в себя. Их поверхность сложно отражает свет, живет своей жизнью.
Одно из них заклеено пожелтевшими газетами, я пытаюсь прочитать хотя бы заголовки, но буквы ушли в себя и ничего не говорят взгляду.
Здесь ничего нет, кроме ничего не отражающих зеркал и ничего не будет, пора домой - но указателей не видно, и мне не найти обратный путь, мои шаги не оставили следов.