Душа земли – озёрные глазищи,
И тишина, текущая с луны.
Я исходил бы километров тыщи,
Когда б ни сильно позвоночник ныл.
Чуть постарел – и вот, везде заочник.
И от всего хорошего вдали.
Моя любовь упёрлась в позвоночник,
Пред ним бессильны даже короли.
Теперь брожу в округе понемногу,
Обычно вёрст не больше десяти.
Я знал, любви уже не будет много:
С таким размахом много не найти.
Всё меньше женщин в радиусе этом.
Они с годами переходят в баб.
И всё труднее нынче быть поэтом,
Ещё б любил, но позвоночник слаб.
Я вас искал, но вы, конечно, дальше.
Я взял костыль, стремясь за горизонт.
Но вас найти, усилию предавшись,
Пока не смог, быть может, не сезон.
***