Часто снится мне мой дом родной,
Лес о чем-то, о своем мечтает.
Серая кукушка за рекой,
Сколько жить, осталось мне, считает.
Я прижался ласково к цветку,
Стебелек багульника примятый,
И звучит ленивые «ку-ку»,
Отмеряя жизни моей даты.
Это случилось много лет назад. Нас было три друга – Сергей, Андрей и я, тоже Сергей. Три друга-пенсионера. Ещё не старые, но, уже на пенсии. Познакомились мы как-то случайно. Просто работали в одной и той же организации и, первое время, даже не знали о существовании друг друга, а потом судьба свела нас. Общего у нас было только одно, что мы были пенсионерами МВД. Все трое были офицерами милиции. И, хоть у нас работало много бывших «ментов», нас как-то притянуло друг к другу. Какая-то сила свела нас вместе.
Снится мне опушка из цветов,
В детских снах забытая опушка,
Восемьдесят, девяносто, сто,
Что-то ты расщедрилась, кукушка.
Вы, вероятно, спросите, а причём здесь эта песня? Отвечу. Она как-то очень близко перекликалась с судьбами моих друзей Сергея и Андрея. Сергей воевал в Афганистане, а Андрею досталась Чечня. И оба они хоронили своих друзей на чужой земле. Песня эта постоянно сопутствовала всем нашим встречам. Вот и сейчас пишу эти строки, а она звучит в моём сердце.
Я тоскую по родной стране,
По ее рассветам и закатам,
На афганской выжженой земле
Спят тревожно русские солдаты.
Потом жизнь развела нас, но это коснулось только совместной работы. Как были мы друзьями, так ими и остались, хоть старались и не надоедать друг другу какими-то личными проблемами.
Как-то перед 23 февраля мы созвонились и решили встретиться, чтобы отметить праздник.
Встретиться решили вечером на северо-западе Москвы, где работал один из нас. Посидели в кафе. Помянули ребят, которые уже никогда не сядут за праздничный стол. Конечно, выпили, но, пьяными не были. Интересно то, что ни в одном нашем застолье я не видел своих друзей пьяными.
Они тратят силы, не скупясь,
Им привычны холод и усталость,
Сил своих не копят про запас.
Так скажи ка сколько им осталось.
Так что ты, кукушка, подожди,
Мне давать чужую долю чью-то.
У солдата вечность впереди,
Ты ее со старостью не путай
Пора было расставаться. Мы с Сергеем жили в разных районах Москвы, а Андрей вообще в области. Вышли из кафе, подошли к метро. Остановились и, прощаясь обнялись, и запели нашу песню. Так, не очень громко. Стояли на площади, на против входа в метро и обнявшись пели. Через некоторое время к нам подошел сержант милиции из охраны метрополитена и попросил предъявить документы. Мы достали и протянули ему два удостоверения участников боевых действий и моё пенсионное удостоверение МВД. Сержант внимательно посмотрел на нас и вдруг вытянулся по стойке смирно, отдал честь и сказал: «С праздником Вас, товарищи!!!». Потом чётко, как на параде, развернулся и пошел к входу в метро.
Часто снится мне мой дом родной,
Лес о чем-то, о своем мечтает.
Серая кукушка за рекой,
Сколько жить, осталось, мне считает.