- А какой он с виду бог войны? – спрашивает жена, подливая в чашку мужа свежезаваренный кофе.
- С заклепанным черепом, пришитой рукой и протезом ноги, сделанным из надгробного креста, - Данилюк пьет кофе без особого удовольствия, как зеленый чай. – На груди у него медаль за крушение мира, а в кармане приговор любой жизни.
- Ты так подробно описываешь, как будто сам его видел, - жена на забывает подливать в чашку кофе.
- Конечно видел, - хмурится Данилюк. – Каждый день он вызывает меня на дуэль. И каждый день я прихожу.
-Сегодня тоже пойдешь?
- Обязательно. В пять часов. У меня вечерняя смена.
Жена качает сочувственно головой и выливает из кофейника остатки бодрящего напитка.
- Для дуэлей необходимо оружие, – с тревогой произносит она.
- Я владею только одним оружием. Скальпелем, - невесело улыбается муж.
Ровно в пять часов вечера, хирург Данилюк заходит в операционную. Подтянутый, решительный, взбодренный. Его встречает похожая на валькирию медсестра.
- Что у нас сегодня? – интересуется Данилюк.
- Ранение в грудь и голень, - отвечает медсестра. – Пробито легкое. Перебита кость. Большая кровопотеря.
Хирург поворачивает бледное лицо. Медсестра сравнивает его глаза с воротами на склад усталости.
- Одной ногой в могиле, - тихо добавляет она.
Спустя два часа, хирург Данилюк скрипит ветхим стулом в «комнате отдыха». На складе усталости в его глазах виден свежий груз. Он прижался спиной к холодной стене и вспоминает оставленную в могиле ногу. А заодно спасенную жизнь. Дуэль в этот раз выиграна. Хотя и поражения случаются не редко. Подходит похожая на валькирию медсестра. Предлагает кофе. Данилюк недолго подумав отказывается.