Однажды жарким летом сидели в тени деревьев, я лениво наблюдала ход облаков в лазури неба. Слава писал.
Малолетний мой сын чем-то заинтересовался, бегал, подпрыгивал . Оказывается, пролетавшая мимо птица уронила маленькое легкое перышко, а сынок все безрезультатно норовил его поймать. Задумавшись, через некоторое время он подошел к нам и произнес фразу, которую назвал СТИХОМ. Я посмеялась: «Вот и еще другой ПОЭТ у нас появился! Не много ли для одной семьи?»
А Слава задумался.
Позже, работая над его архивом, я нашла записки «Мысли вслух», а среди разных эссе – вот это. Как же легко у него соединились воедино мысль об упавшем перышке и размышления о нашем веке!
О нашем веке. Стих Валеры о перышке.
И если ветхозаветным дохристианским и новозаветным фанатикам потребовались тысячелетия на уничтожение величайших памятников цивилизации в облике Чудес Света, стерев их с лица земли, то сегодняшние отморозки, мчащиеся от библейской родословной как от чумы и проказы: «Какое еще там соответствие по образу и подобию?» - в упоенье отшибленной совестью, в одночасье выдрали с мясом со скрижалей господних заповедей все упреждающие приставки «НЕ» / не убий! не кради! не… и т.д. / и пинком в задницу вышвырнули из бытовании в сердце Эпохи Образ Божий, как вышвыривают обос(санно)…осанного бомжа, забравшегося в цивильный подъезд.
А отреставрированные и напомаженные храмы, сверкающие благотворительством убийц, не чудовищные ль образцы восшедшего на престол цинизма, - «Делаю, что хочу!» - , не стратегический ли камуфляж, - уловка на дураков, - где тактика всегда одна: убивать и грабить.
«Жизнь, давно которая не имеет смысла».
Еще четверть века назад этими стихами встречал я первые камушки закладывающегося фундамента нового времени, то есть того завтра, которое уже сегодня, когда детонаторы человеческой извращенности, соединимостей несоединимого зашкаливают и… А вы говорите: гармония.
Можно ли приблизить к немыслимому навороту «сегодняшних гениальностей» эпитет божественности?
Не случится ли так, что все эти бредовые фантасмагории напрочь взорвут наши локаторы, запрограммированные Господом на восприятие всех шести чувств, в параметрах до-Потопной богоподобной природы. Не смутантирует ли резким качественным генным сбросом в эпоху палеолита наш облик?
Мне вспомнились испуганные разверзшиеся глаза черноголового шестилетнего мальчика, читавшего свой стих о глобальном для него потрясении.
«Вот с небо перышко летит.
Сейчас на землю упадет.
А ты сидишь на лавке -
И как тебе не стыдно!»
Вот где катаклизм! Вот где весь мир не стоит слезы ребенка / Достоевский /. Двенадцатибалльный вопиющий шквал протеста нашей индифферентности .
«Сидишь???»
- А-а-а-а!!! Это вам не фантазия у Гете. Не «Страдания молодого Вертера». Это похлеще гомеровского эпоса. Или вровень ему. Это заливающаяся слезами и кровью трагедия столкновения Веры с непоправимой реальностью. Нечеловеческое сострадание перышку.