Глядим незрячими глазами,
не слыша главного всерьёз,
лишь цвет сирени, птичье пение,
рождает в нас один вопрос.
Как так? Кто всё это придумал,
не может быть, чтоб так само.
Ведь верно, был какой-то гений,
лишённый начисто волос.
Нам наше время, режет слух,
и заставляет торопиться,
ведь детям следует родиться,
пока так сладко и взасос.
Пока волнительно нескромно,
без сожаления и стыда,
и так беспечно на лужайках,
здесь размножаются стада.
Живут, не ищут высших смыслов,
приоткрывая только дверь,
сосредоточенно зависнув,
над книгой - вот уже апрель.
Пора в поля, засеять нивы,
а дальше травы, свет, луга,
и вот уже стоят повсюду,
из сочных трав, маяки-стога.
И лишь под осень, на мгновение,
Задумается человек...
А в чём был смысл, всё лишь мгновение,
И это всё и есть "моё"?
И это всё, зачем родился?
И это всё, что я успел?
Ведь только вот, вчера, женился...
Ведь только вот, вчера, "...подрос!"
Зачем так быстро и беспечно,
мы перелистываем дни,
глотая книги и навечно,
теряя моментально сны.
Сооружая чьё-то здание,
приукрашаем ерунду.
А жизнь меняет снова сцены,
текст сочиняя на ходу.
Воспринимаем страсть, как праздник,
экстаз души, ловя стократ,
так веселится кот-проказник,
играя с шариком - (мой брат).
Так и гоняемся с любовью,
за собственным своим хвостом.
И только изредка, под вечер,
спасибо, Господи, за Дом!