В далёком детстве я с родителями жил на первом этаже, но большую часть времени проводил у бабушки Веры, которая жила в другом подъезде на третьем этаже. Она меня забирала из детского сада и мы шли к ней домой. Когда я ходил уже в школу, я после уроков шёл вначале к бабушке, а потом домой. Большую часть времени я проводил именно у бабушки дома. С квартирой бабушки у меня связано слишком много, там я многое узнал впервые в жизни, у неё я впервые увидел книги по искусству, впервые прочитал Пушкина и Кента, там рождались мои мечты о будущем, там началось моё формирование как художника и вообще как личности. Дома, безусловно тоже было много интересного, на первом этаже я научился читать и мамочка мне дала новые для меня знания, но большую часть времени я всё равно проводил у бабушки.
Бабушкины окна можно назвать - окнами счастья. Когда я находился в детском саду, сидел и играл с ребятами в песочнице, я видел как бабушка выходила на балкон и стояла там. Ребята не понимали почему я время от времени посматриваю на дом, а я в тот момент мечтал о том, что бы поскорее наступил вечер и бабушка пришла бы за мной. Разве может быть место дороже и лучше дома?
Когда после уроков я выходил из школы, была холодная осень, мрак, ливень, а вдали виднелся мой родной дом, в середине которого, на третьем этаже всегда горел свет, я думал- какое это счастье, через несколько минут подойду к подъезду, открою дверь и быстро взбегу по лестнице на третий этаж, бабушка откроет дверь и я окажусь в самом лучшем месте на земле, где тепло во всех отношениях.
Родственники вспоминают, что до моего рождения, в это окно смотрел бабушкин папа, мой прадедушка, когда кто-то от нас уезжал или приезжал к нам. Это окно на третьем этаже как маяк в бескрайнем океане холода, он показывает путь к счастью.
В зимний день, когда округа сверкала кристалликами снега, белые сугробы слепили глаза, сквозь стволы деревьев проглядывала моя родная пятиэтажка, стены дома освещало яркое солнце и на душе была какая-то неописуемая радость и счастье, спокойствие и даже гордость. Я знал, что живу в самой лучшей в мире стране, в Советском Союзе, где все люди добрые и хорошие, где есть настоящая любовь и настоящая дружба. Мой холодный дом был для меня самым тёплым местом на свете. Когда я по радио слышал песню “Родительский дом”, я всегда думал, что Лев Лещенко поёт именно о моём доме 40.
Увы, люди не вечны, а многие к сожалению умирают слишком рано, и не у каждого сохранился его родной дом, не каждый может приехать на Родину и походить по родным местам. Когда я последний раз видел свой дом, я посмотрел в окно своей бабушки, на глазах появились слёзы боли, потом я уехал и ночью написал короткий рассказ “Лужа”. Вот он:
Лужа
<<Шёл июньский тёплый дождь. Я стоял и смотрел, как в луже отражаются окна торца нашего дома. Только в одном окне горел свет. Это было окно бабушки. Она сидела дома и пила чай. Улица монотонно шипела дождём. Такое тёплое лето, запах мокрого асфальта, аромат цветов. В мои десять лет, мне тогда казалось, что так будет продолжаться вечно, да и планов на будущее было море. В тот момент я ещё не знал, что эта лужа, последний раз отразит в себе всё моё детство, и что через несколько дней мы уедем из дома 40 навсегда.
Сейчас стою на том же месте, в луже отражаются окна торца нашего дома, только в них нет света, в бабушкином окне холодная темнота. На улице вместо тёплого летнего дождя, мрак хмурой весны. Вместо травы грязный снег. В этой луже утонули 30 лет, нет теперь друзей, нет бабушки, нет соседки, которая была как родственница, нет радости. Мечты о первой любви, о первой девочке, о будущей жене и детях, падают слезами в грязный снег. Всё, чем я жил, о чём мечтал, исчезло, словно ничего и не было. Осталась только грязь, холодный снег и бабушкино окно, в котором живут лишь мои воспоминания.>>
Через некоторое время мой родной дом снесли и все дома которые стояли рядом. Все кто меня в детстве окружал, умерли. У меня действительно ничего не осталось в жизни кроме воспоминаний о счастливом детстве.
Много лет я жил в разных странах и районах, но во сне мне всегда снится только квартира бабушки Веры, поэтому я решил написать работу в которой как в ларце для сокровищ будут собраны мои лучшие детские ощущения. Именно торец родного дома. И вот картина готова, всё написал так как было в те беззаботные годы; холодная осень, сырость, на наш Кунцевский район опустился вечер, а в окне на третьем этаже, у бабушки горит свет. Слева высокая ёлка которую когда-то посадила папина мама, сестра моей бабушки, бабушка Полина.
Это не просто моя работа, городской пейзаж с пятиэтажкой которой уже давно нет, это окно моей бабушки Веры в котором теперь всегда будет гореть свет, и всякий раз когда я буду смотреть на эту картину, у меня в душе будет ощущение, что я иду домой, мне семь лет и что через несколько минут я взбегу по лестнице на третий этаж и сяду с бабушкой за стол ужинать. На столе жаренная картошка и сладкий чай с белым хлебом.