Иногда... Я скучаю по нему. Много о нем напоминает, много с ним связано. Иногда спрашивают как его жизнь, наши знакомые, жив ли он, ведь мы так много пережили вместе?! Ведь я столько ему прощала, столько терпела его выходки, любила вопреки всему. Я не знаю. Он иногда снится. Хочется протянуть руку... И набрать его номер...
Но, приходя с работы я включаю телевизор: "Найдено тело женщины в Подмосковье, два года считавшейся пропавшей. Её убил муж. Он просто ударил её как обычно, а она упала и умерла..." или "группа пьяных студентов из * по приколу насмерть забила кота". Я обнимаю своего серого, он никогда мне не расскажет, что с ним было ту неделю, когда меня не было рядом и он сидел с ним. Не расскажет почему шарахался и боялся, чтоб гладили по голове, маленький четырехмесячный которебенок. А он не изменится. Да он будет по трезвости говорить, что это болезнь, что он себя не контролирует и что ему нравится чувствовать себя смелым. Но так и не сходит к врачу подшится или бросить пить, чтоб гарантировать близким защиту и безопасность.
Иногда я скучаю по нему. Но его память так коротка и безчувствена, что он и имени наверное уже не помнит, куда там - проехали. Я протягиваю руку, чтоб набрать номер. Рука зависает в воздухе в нерешительности. А потом я её отдергиваю: Не буди лихо, пока тихо. От добра добра не ищут.
25.01.23