Уныние твоё похоже на тоску одинокого волка. В нём есть неукротимая вера в свою силу, и есть печаль, потому что в зимнем поле невозможно согреться на снегу. И этот лес, родной тебе лес, где ты вырос, где прошла твоя жизнь, не греет. Но ты живой. И эта твоя комната со знакомыми предметами почему-то не отпускает тебя. Тут есть что-то что тебя связывает с земной жизнью. Незаметное. Фото твоих маленьких детей. Давнишнее фото. Поминание, что ты ещё жив. И они привыкли верить в тебя. Как ни странно, но они тебя считают сильным. Но у них свой путь. Ты всегда давал им возможность прожить свои жизни. Твоя бывшая жена, несчастна как и ты. Вы проиграли общую судьбу... А эта комната единственное, что может говорить о завтрашнем дне. И в этой комнате есть уют. Твой личный уют. Он должен быть у каждого человека, имеющего хоть какое-то пристанище. Это может быть простая тетрадка на тумбочке. Фото. Предметы обычные, но в твоей жизни они дают возможность ощущать тебя живущим. Этот мир рядом с тобой. И ты часть этого мира. Но почему так хочется обычного человеческого тепла одинокому волку? Может это говорит в нём детство, родительская любовь к нему? Но за окном комнаты тихий зимний мир, где тебя никто не ждёт.
И эта необычная мысль, возникшая будто бы неоткуда в этой тихой комнате: может надо перестать быть волком? Такая простая мысль, возникшая будто бы неоткуда в твоём сознании. Может просто надо перестать быть волком?
А поле, зимнее страшное поле, что неотвратимо манит тебя, разве ты сможешь уйти от этого колючего ветра, и ты в поле этом один, и оно делает тебя сильнее.