Августовский вечер дышал прохладой приближающейся осени, непривычно рано окутывая провинциальный городок бархатными тенями. Бурный поток автомобилей на главной улице мельчал, дремавшие весь день окна квартир разгорались уютом, а тротуары полнились ночными прохожими. В основном это были школьники, провожавшие последние беззаботные дни. Обувь всех размеров, шины велосипедов и гремящие колёсики самокатов гоняли первые жёлтые листья вдоль бордюров, ненадолго поднимая их в воздух. Но они тут же устало опускались обратно, шепча о грядущей осени, а жители города-малютки не хотели им верить.
В такой вечер последний автобус, скрипнув дверью и тяжело вздохнув мотором, увозил меня прочь из города, а точнее за двадцать километров от него, в небольшой посёлок. Домой. В вечернем автобусе всегда царит особая атмосфера. Достаточно громкий гул старенького двигателя не в силах перебить смех и болтовню молодёжи на задних сидениях, соединённых в своего рода «скамью». Рассчитана «скамья» на пятерых, но неугомонные парни и девушки располагаются там обычно всемером. Полупустой салон освещается тусклыми лампами, и конечно не все из них работают. В давно не мытые окна заглядывает синеватая темень, а в открытую «форточку» дует всё ещё тёплый и душистый ветер, но уже сдобренный нотками прохлады. Он пропитан запахом леса, громадную чащу которого прорезает дорога…
Часто я задумываюсь, почему подобные моменты так приятны и оставляют глубокие следы в памяти? Ведь некоторые составляющие таких картинок кажутся лишними. Бесконечную болтовню и хохот со стороны «скамьи» скрашивает лишь любимая музыка, потоком льющаяся из наушников на практически максимальной громкости, а окна грязны настолько, что их матовая поверхность критически снижает шансы разглядеть нужную остановку в густых сумерках… И тут же очевидное стучится в висок: жизнь – не картинка, и думается мне, что без этой щепотки хаоса рассеялся бы шарм ночной поездки, затерялся бы в блеске идеально вычищенных образов…
Старенький автобус начал сбавлять ход после крутого поворота с трассы уже четвёртый раз, а значит, мне пора. Выйдя из салона, я проводил взглядом хромающий «ПАЗик» и зашагал в стремительно холодающую августовскую ночь. В ней уже проглядывались черты меланхоличного сентября, портившие идеальный портрет. Ну и пусть! Жизнь прекрасна изменениями, динамичностью, а идеалы… Застывшие толпы из них ещё дождутся меня в музеях и на выставках.