Мы в газете разместили рекламу новой процедуры - похудение методом электростимуляции мышц. Надевают на ненавистное место манжету, пускают ток, и ты как бы делаешь ленивую зарядку, лёжа на кушеточке. Фуфло, конечно. Но было это сто лет назад, кажется, в первый год после моего возвращения в родной город, и в такое верили.
Действовало такое правило: кто пишет, тот и снимает пробу.
Так мне достались несколько сеансов.
Теперь экспозиция: парамедицинская услуга оказывалась в кабинете, арендованном у НКВД (не ссыте!) - Новороссийского кожвендиспансера.
Напротив - знаменитая школа бокса, сразу за диспансером - офис какой-то сюрвейерской (а может, крюинговой) компании, на крыльцо которой часто выходили покурить юноши в костюмах и галстуках.
И вот вам анекдот: один из юношей каждый день наблюдает в одно и то же время (ну ясно, на процедуры!) молодую женщину, вполне себе яркую, со стремительной походкой и гордо вздёрнутой кудрявой головой. Что делать бедному юноше? Он влюбляется в девушку, как ему кажется, павшую жертвой Венеры и сдавшуюся на милость Асклепия. Влюбляется не то чтобы смертельно, но вполне себе.
И вот он начинает ухаживать. Караулит её, умоляет взять визитку. Встречает случайно в городе (всё происходит в историческом центре). Наконец, выясняет, к вящей своей радости, кто она (я), что она не больна и что она журналист городской газеты с офигенным тиражом.
Поскольку у девушки (то есть меня) есть муж и ребёнок и положение почти безнадёжное, несчастный сюрвейер прибегает к помощи Даши и они сговариваются съездить на какой-нибудь чистый загородный пляж, пригласив меня в компанию.
В означенный вечер (своих я предупредила, чтоб не ждали) у редакции паркуется белый мерс, на заднем сиденье фрукты и шампанское, рядом садится Даша, мне остаётся переднее сиденье, откуда тому, кто за рулём, легко дотянуться до загорелых коленок.
Выруливаем с Советов, спускаемся по Свободе на Мира, тихо играет музыка, ведётся осторожный, как слега по болоту, ощупывающий границы возможного, разговор. Трогаемся после паузы на светофоре, нам нужно на Магистральную, и тут я вижу, как с Портовой выворачивает фургончик и едет зачем-то прямо в нас. То есть я наблюдаю, как на приборную панель медленно осыпается лобовое стекло, успеваю подумать, на сколько дней я наготовила и как надолго мужу и дочке хватит домашней еды, и сколько у нас дома наличных, и вытащила ли я бельё из машинки, и...
Не знаю, что происходит со временем в такие минуты, успеваешь охватить взглядом всё.
Кажется, твоё сознание как никогда ясно и отчётливо. Но нет.
После первого шока ты не можешь вспомнить, что происходит дальше.
Приблизительно так: меня тормошат, спрашивают, где болит, не тошнит ли. В больницу мы не едем. Меня отправляют домой в такси.
Бедной Даше приходится дожидаться страховщиков, сопровождать владельца разбитой машины в отдел ГИБДД, в автосалон, в мастерскую - Даша в этом городе знает всех полезных людей и дружит со всеми, и на счастье, у другой нашей сотрудницы жених (или уже на тот момент муж) офицерит в этом самом ГИБДД, и это тоже кстати.
Итожу: пикник и рандеву не состоялись. Провидение уберегло меня от вероятного адюльтера.
Иногда Ангелам-Хранителям приходится нарушать Правила дорожного движения, чтобы спасти души подопечных.