У сказок всегда счастливый конец. На этом сказка заканчивается и начинается жизнь…
Осень. Время пряных запахов, влажного утреннего тумана в молочном предрассветном сумраке, коричной палочки в утреннем кофе. Ты закутываешься в нарождающийся день, словно в плед, сотканный из приглушённых звуков и запахов.
Осенью хорошо начинать жить заново. Научиться печь тыквенные пироги, пойти на йогу, создать свой блог и начать писать книгу под шелест скользящей с крыши листвы. Записаться на уроки танцев. Вслушиваться в шепот ветра, укачивающего в своих объятиях бесконечно меняющее свой цвет небо. И тонуть в медовых оттенках, как тебе кажется, уже безвозвратно.
Осень — время созерцать. Запоминать сны, сдувать пыль со старых семейных альбомов, смеяться над своей недовольной детской рожицей на выцветших фотографиях. Пригласить лёгкую грусть в сердце при взгляде на бабушкин платок, прикрывший седые косы. Вспомнить про старинную брошь. Помчаться в деревню, залезть на чердак, и там, в старом сундуке откопать забытую реликвию, а с ней заодно и кучу других вещей, дав им вторую жизнь.
Осенью хочется жить в книжном. Знаешь, на таком широком, огромном подоконнике, среди подушек и лёгкого стёганного одеяла. За окном снуют люди под разноцветными зонтами. Смешные собаки ловят своё отражение в лужах. А ты, укутанный дымкой волшебства, перелистываешь страницы книг и пьёшь чуть-чуть подостывший кофе. Звучит медленный джаз. Падают листья. Мир за стеклом живёт своей жизнью. А ты… Ты тихонечко светишься счастьем, сидя под оранжевым абажуром.
Осень — тихое время, которого становится необозримо много. Ты ходишь, улыбаешься, мечтаешь, и словно оттаиваешь изнутри. Такое вот парадоксальное чудо перед самой зимой. Всё становится каким-то простым и понятным. Спешить уже некуда.
Осенью можно спросить на прямую: «Ты же знаешь? Чувствуешь, видишь? Что дальше?»
И ощутить, как падают в раскрытые ладони звёзды. Вселенная, она никогда не отвечает прямо. Только намёками, знаками, упавшей на нос каплей дождя.
Ты выворачиваешь душу, словно пыльный карман. Выскребаешь, чистишь, ставишь заплатки и заново прострачиваешь швы, предварительно проверив, а не спряталось ли что за подкладкой. И ждёшь. Ждёшь ответ на свой вопрос.
Вселенная накидывает рыжие листья у тебя под окном, и ветер их складывает в слово. Нет, в предложение: — девочка, ты уже не в том возрасте, чтобы серьезно заморачиваться о жизни.
И ты заказываешь в кафе капучино и мороженое, как в детстве, с тёртым шоколадом и орехами. Смотришь как за окном осыпается клён. В тебе прорастают звуки, цвета и буквы, смешиваясь с воспоминаниями.
В небе кричат журавли, прокладывая путь среди рубиновых облаков.
Да, солнце ещё взойдёт, и подёрнется ряской озеро. И утки потребуют свою долю хлеба. И травы вновь зацветут, как сойдёт снег.
А ты? Ты получила ответ… Ты поздно цветущая ветка. Ты научилась принимать, отпускать, и радоваться тому, что есть… Подумай об этом.
Осень кидает в чашку бадьян…
Так тепло и уютно… Осень прекрасна, не правда ли?