Как-то защемило сердце.
По-особому.
Не, как всегда.
Получил на почте. В серой, потрёпанной и местами порванной упаковке - журнал. Как с фронта…
С фронта.
Из Луганска.
Тринадцатый взмах «Крыльев» …
И прочитал…
А ведь давно не читал ни книг, ни журналов.
Может постарел.
Постарел.
Глаза устали и не хотят видеть эти маленькие закорючки, называемые буквами. Какие тут буквы, если по телевизору и день и ночь шоу и передачи на тему войны и мира на Украине. Мира и войне на Донбассе. День и ночь патриоты обсуждают и перемалывают всё и вся. Устал. Искусственное всё какое-то, не живое. За вспышками информации актёрская фальшь. Но может и скорее всего ошибаюсь. Просто примелькались они. А ты ничего изменить не можешь. Но кто-то же смотрит. И все же плюс в этом есть – хоть так они напоминают, что есть Донбасс и есть война. Что есть люди, которые воюют, живут и борются. А их убивают и убивают. А они живут, воюют и борются за свою Родину!
Передача… Где же наш Станиславский со своим избитым, но вечным: «Не верю!». До противности.
И тут этот взмах…
И тут это дуновение…
Для меня Украина это нежное, детское, пахнущее парным молоком и свежевзрезанной дынькой «Колхозница». Это дурманящий запах цветущих садов, обдающих брызгами опадающих лепестков. Белых и счастливых. Украина, это звёзды, шуршащие и пронзающие вечерний запах ночных фиалок. Ночь, напоённая песнями прошлого. Это родное и великое…
А сейчас добавляю: Советская!
И тихо:
— Это было…
Смешно сказать, но Украину объездил и исходил, а на Донбассе не был! Не получилось... Измаил. Одесса. Херсон. Жмеринка. Копай. Винница. Киев. Харьков. Да где только не был! А Луганск не застал. Не застал в своём великолепии и рассвете той жизни. А жаль…
Хотя… Прикоснулся.
Меня в посёлке называли москалём. Не обидно, а просто констатируя, что я не украинец. В школе, на уроках украинской мовы и литературы, меня не спрашивали. На других уроках мне ставили трояки со вздохом: «Москаль». Меня это устраивало и поэтому учиться приходилось лишь на уроках русского языка и литературы. Но тут были железные пятёрки. А то, что свободно читаю текст и понимаю почти всё по-украински, раскрыл учитель математики. После чего пришлось перейти из разряда «москаль» в разряд «хитрый москаль». Ну, и отвечать на всех уроках. По полной. Наверное, именно поэтому и не люблю математику…
А мама… Она была своя, украинка. И говорила, и понимала несколько диалектов украинского. И пела мне украинские песни своего детства. И дома разговаривала со мной. На украинском…
А соседи оказались родом из Луганска! Две девчонки Оксанка и Наташка. И дети обступали их и дразня-спрашивали:
- Ой! Кажить шось на своём, на коцапском!
И обзывали, и дразнили коцапами. Если у меня было русско-украинское произношение, то у них было украинско-русское… Даже для детей мы были русскими. Только я русским, а они украинскими…
Но это было детство. Оно было счастливым и советским…
А ночное шуршание звёзд современная Украина заменила на шёпот снарядов. Взорвавшим белый цвет цветущих садов. Осыпающимся на Донбасс киноварью его земли.
Читаю альманах. Тринадцатый взмах «Крыльев».
Не один.
Дочка прибежала. Уселась на колени.
- А что ты читаешь?! Давай читать вместе!
И мы читаем. Так сложилось давно – если книга в руках, то вместе. Компьютер не в счёт – только бумага может передать силу и слово. Только печатное слово камертоном задаёт отзвуки души.
Сначала читаю полностью, а потом она выбирает другой ритм. Читаем четверостишиями. По очереди. Разговаривая. Разъясняя. Расставляя ударения и делая паузы.
Читаем об авторах журнала. Читаем тех, кто не даёт шансов коричневой чуме. В очередной раз. О тех, кто держит знамя свободы. Стоящих на передовой. Читаем крики земли Донецкой рвущийся через их души…
Юна Мориц. Война за войной. Маленький шарик, где шарит кошмарик… Кровавый и очень родной… Осыпающиеся пионы и ненависть к фашистам… Где Донбасс знамя нашей Победы, которое нельзя ни сдать, ни уронить…
Нина Ищенко. Игрой в бисер тонко и незаметно пишет картину сегодняшних побед по искажению реалий. Тонко и незаметно подводит к тому, что слушать надо и нужно сердце, не поддаваясь на засилье кукловодов, обстреливающих города и сёла Донбасса и желающих создать картинку доброй мирной неньки.
Алексей Полубота. Открывшего. Доставшего на Божий свет Николая Тряпкина. Вновь. За великий Советский Союз, призывающий Бога…
Сергей Прасолов. Утренними запахами конского навоза корчащему рожи петуху. Со своим миром, со всех сторон окружённым чащей… С солнечным раем изумрудов травы неба куда не берут ни поганых, ни падлюк. С чистым и прозрачным Луганчиком… С бабушкиным раем…
Светлана Синичкина. Художник памяти. Художник действия. Пишущий свет и тьму… В сердце выстрелом: «И стираются полутона, когда «грады» накрывают город» … и тишина…
Татьяна Иванченко. Ищущая искаженье смысла в улетевших птицах старого парка. В цифре 2014. На «до» и «после». Круги на воде покачнувшегося времени.
Драгана Мрджа… Сквозь выколотые глаза дома на меня смотрело небо… Когда слёзы заливают глаза…
Виктор Плешаков. Родина и земля – это то, за что надо драться. Как из право жить, не жалея себя, за свой выбор, за свой мир, за веру и верность.
Галина Чудинова. С мечтой о мире.
Виктор Куллэ. Я засыпан землёй его мысли…
Ирина Бауэр. Отец, в котором вся вселенная. Память, которую нельзя предать. Обретя долгожданную победу и мир для своих детей… уязвимые перед размеренностью мирной жизни… Когда мёртвые сильнее живых… И силой воли нельзя прогнать недуг военных дорог… Что скажешь, ТЫ, отцу после «Здравствуй»?! Что???
Валерий Цупкан и падающая вселенная с Мишкой-баянистом…
Наталья Макеева и её женщины. Один на один с войной…
Марина Понамарёва. Написавшая антрацитом память, веру, любовь и проклятье.
Ирина Горбань. Вдовья память крутящейся планеты той жизни… С двумя патронами в руке…
И на этом сложились мои крылья…
А дочь сняла мне очки и вытирает ладошками слёзы…
А они льются и льются.
А она вытирает и молчит…
Она прикоснулась к войне…
Она закрывает альманах – обнажённое сердце Республики.
Любящее и кричащее.
О мире и жизни!
Где они в телевизоре?
Настоящие…
Крылья…