Солнце присело на крышу дома –
солнце готово скатиться ниже...
Вечер. Синеет. Внутри – истома.
Я пролетаю не над Парижем,
но над Москвой – не листом фанеры –
а быстрокрылой сапсаном-птицей...
Барышня, бросьте свои манеры
псевдо-французские... Здесь, в столице
искони русской, жить надо проще –
мы на пороге великой даты...
Взгляд по берёзовой старой роще
сверху блуждает; слух «аты-баты»
воспринимает абракадаброй,
если санскрит не постиг дотоле...
Женщина часто бывает храброй.
Прячет мужик «фаберже» в подоле
тоже не редко – всему свой случай:
смелость не есть принадлежность пола...
Солнце зашло в кучевые тучи.
Сумерки. Колья от частокола
щерятся иглами, словно пики
древнего воинства перед битвой...
Смотрят с иконостаса лики
грустных святых, и слова молитвой
сами слагаются: «Правый Боже...
хлеб наш насущный... спаси-помилуй...»
Солнце – скатилось. И я с ним – тоже.
Завтра мы вместе ...
взойдём над миром.
10.01.2023