Этот город по тебе скучает. я вот думаю что надо было больше тебя с ним фотографировать. больше линий, больше оград, больше площадей и арок, но чтобы на всех фотографиях этого города непременно была ты.
Эта осень по тебе скучает. ей бы хотелось ждать тебя за углом, поливать дождями, и устраивать пробки задерживая в пути твоего нерадивого таксиста. осень знаешь, нынче такая злая, совсем не такая как была прежде, но все же любит тебя по своему. так. разве злые не могут по своему любить остатками сердца?
Я скучаю по тебе. я вот думаю что нужно было больше тебе говорить о том, как я тебя люблю и о том, что ты значишь для меня. а еще о том, сколько в тебе красоты. а еще сколько в тебе хрупкости и сколько к тебе во мне нежности. а еще не верить сплетням и слухам. не обижаться по пустякам. а еще меньше с тобой ругаться, меньше в своей речи употреблять словосочетания «а ты», чаще тебя понимать, больше тебя слушать, спрашивать обо всем, а еще конечно крепче тебя кутать, вкуснее кормить, выяснить какой сорт чая ты все же больше любишь, потому что я так и не знаю. и никогда не желать ничего больше, чем плыть с тобой рядом плечо к плечу вокруг зацветшего пруда и бросать друг другу в сердце самые простые слова.
Почему тогда это казалось так ничтожно мало, как будто это какая то ничего не стоящая ерунда.