Спрятали где-то надежду мою,
В обугленной колбе-тело
И чучело — это в пешем строю,
Плетётся теперь без дела.
Спряталась где-то свобода моя,
В обугленном ящике мечт,
У некогда скромного, бунтаря,
Голову отняли с плеч.
Слово пропало и песня не та,
В гранит закатаны чувства,
Времище дьявола и пустота, -
Мерзость зовется искусством.