Казалось, темнота схлопнулась удачно поставленной мышеловкой – это ехал по пустынной лесной тропке Всадник, и вокруг него схватывались потёмки.
Всё было при нём – и стать, и укромно скрывающий тело плащ, и шпоры. Всё, кроме…головы. И он искал её. Порой – размеренно, порой – с быстро взявшейся словно из самой тьмы сноровкой.
Сейчас он не спешил. А к чему спешка, если рядом хорошо сработает твой друг?
Тропка перешла из лесу в поле, усеянное кукурузой.
А кукурузное поле может значить только одно. И это – Кукурузный Человек.
Вот как раз сейчас бредет из другой стороны поля заблудивший пьянчуга. Очень некстати для него, но кстати для Всадника без головы и его приятеля, тоже участвующего в сделке.
И схлопнутся острые листья кукурузы. Отточенные смертельно. Ножницами оттопырят одежду, оттяпают плоть, загасят последний вскрик. Они будут смыкаться столько раз, сколько понадобится, для того, чтобы жертва оказалась мертва.
Кукуруза удобна тем, что чтобы не издавалось лишних звуков – всегда можно запихнуть в рот кочан. Жесткие, упорные стебли прорастают сквозь тело.
Кукурузный человек шьет себе новую плоть.
Всаднику нужна только голова попавшегося забулдыги; споро подъехав, он примеряет ее – руки подрагивают от волнения: вдруг наконец оно?! – разочарованный вздох и откидывание в сторону ненужной части тела.
Молча он отъезжает снова к каемке деревьев, чтобы спрятаться, поглотиться ночью. Она приняла его, как родная мать.
И оба – и Всадник, и Кукурузный Человек – знают, что однажды, возможно, придет конец их сделке, и придет время их схватки.
Когда один доделает себе тело, и ему будет нужна только Голова – Голова, которая, по несчастливому стечению обстоятельств окажется и для Всадника Нужной. Той Самой.