Ты сам себе уже не комильфо –
такая вот, простите, мелодрама...
Хрипел пластинкой старый патефон;
с автопортретом покосилась рама
на выцветшей обоями стене;
пыль тонким бархатом легла на полке
с моими книгами и, кажется, во мне –
внутри, где в сердце врезались иголки
не розовых цветов и не швеи,
но слов твоих – не помню точной даты...
До предынфарктного их жала довели
и отпустили –
мол, не виноваты.
А, может быть, они и впрямь – того –
желали лишь взбодрить тебя немного?
Возможно, так. Всё, кроме одного:
зачем же столь заманчиво и строго?
А, впрочем, кто бы это говорил,
ведь ты и сам, не то чтобы не ангел,
но даже не подарок: без ветрил
и без руля, да с черепом на флаге
с окрасом тьмы – ты, истинно, корсар,
ведущий в бурю свой корабль на рифы...
Разорванные в клочья паруса
и болью в сердце вписанные рифмы –
туда, где всем привычней «кровь-любовь»
и прочие банальные созвучья, –
свидетельствуют: ты здесь – не любой
и далеко не каждый... Свора сучья
бездомных ненакормленных собак
на берегу страшней, чем вал девятый
в открытом море... Так или не так –
нет смысла спорить. Но невиноватый –
он вроде Робинзона у Дефо –
один на острове...
А это – «комильфо» –
"так доктор прописал", если дословно...
Условно в жизни всё.
Весьма условно.
09.01.2023