Ленивое зимнее солнце, выползающее из-под перины облаков лишь на несколько часов в день, освещает заснеженный город. Сотни автомобилей коптят поседевшее небо, и сотни прохожих прячут свои носы в шарфы и воротники, ища спасения от кусающегося мороза. Снежинки в сугробах переливаются, отражая косые лучи светила, срываются роями с крыш от малейшего ветра, хрустят под ногами... И вдруг, без какого-либо предупреждения, миллионы новых звёздочек начинают грациозно спускаться на город.
Прекрасен танец снежинок, впрочем, как и всегда, во все зимы. Но всё-таки есть в нём кое-что особенное, и потому я провожаю каждую попавшуюся на глаза звёздочку с благоговейной грустью. Так, пожалуй, наблюдает ярый фанат танцевальной группы за её последним выступлением. А прогноз погоды бесстрастно сообщает, что это именно прощальный снегопад, что зима одаривает серебром в последний раз, и весна вот-вот нагрянет, прогнав её под звон шустрых ручьёв. Исчезнут и ранние сумерки, и особенный уют, появляющийся в доме с приходом вечера. Уйдут с весной прогулки по хрустящим тропинкам парка, уйдёт обволакивающая тишина, при которой шёл снег. Лыжи, коньки, хоккейные клюшки, санки - всё это отправится на антресоль, и кажется, что сама зима будет пылиться рядом...
А снежинки всё спускаются нестройными, хаотичными рядами на город, будто выходят на поклон и, не имея сил оставаться хладнокровными, в растерянности и печали садятся на землю, на карнизы, на шарфы и воротники, на ресницы, тают слезами. Они подталкивают к вере в чудо, и я верю. Верю в то, что бесстрастный прогноз погоды лжёт, что следующему снегопаду быть. Я верю в зиму.