Все к старости покладистее стали.
Мы из органики, мы явно не из стали –
и плотью, и характером, увы.
Мы духом – ниже кошеной травы:
не русский луг, а аглицкий газон...
Бряцать мечами, вроде, не резон,
но кое-кто нет-нет да и бряцают,
и бьются... в рёбра – изнутри... сердцами.
А эскулапы бьются за их жизнь –
чуть-чуть спустя – и говорят: держись!
Оно нам надо – в старости – такое?
Да нет, конечно. Грезим о покое,
но поводов для беспокойства – тьма.
Нас настигает горе от ума:
мним о себе, что впрямь умнее стали...
Вот тут и начинается маразм,
поскольку мозг и тело жить устали;
к тому же не испытывать оргазм –
обоим им – во вред, а не на пользу.
Слабеющая память помнит позу –
ту самую – дарующую взрыв...
вселенский...
Нервы – на разрыв,
а психика уже не эластична;
и выгода уже не симметрична
вложениям... скорей наоборот;
и бросить камень в чей-то огород –
не то чтоб ни к чему, но не по силам.
Сбор урожая: рожь отколосилась,
полоска сжата, ссыпано зерно
и в закрома, и в личные амбары...
Нам, по всему, пора и честь знать... но
любой надеется, что он ещё не старый.
09.01.2023