Пришло письмо от редактора по поводу публикации моих рассказов в одном провинциальном журнале. В общем, хорошее, уважительное, с профессиональными замечаниями, из-за которых не имеет смысла спорить, дельными предложениями и надеждой «на плодотворное сотрудничество». Я ответил в том же духе, но не испытал ни радости, ни печали. Не то было в молодые годы.
Нападки и обиды, случающиеся в жизни, всё ещё огорчают и ранят меня, но удачи только слегка касаются души. Мне не всё равно, нет, но кровь не начинает быстрее струиться в сердце, небо не становится ярче. И мне не хочется смеяться и петь. Отчасти потому, что издание не столичное, но, думаю, я не почувствовал бы себя счастливым, если на конверте стоял адрес какого-нибудь большого издательства.
Радость забыла меня. Ушла и не хочет возвращаться, забыла дорогу домой или потеряла ключи от двери.