Когда протонные маховики звездолёта набрали обороты, а сам звездолёт плавно пересекал галактику, в штурманской рубке произошёл инцидент.
Из вентиляторного отсека вышел небритый субъект, открыл блестящую металлическую дверь рубки, осмотрел присутствующих и хмуро спросил:
- Это где я?
Инопланетяне переглянулись.
- Галактика Самуи – Пхи – Пхи. – произнёс розовый.
Мужик развёл руками.
- Ну, я попал!
- Ты кто? – спросил серый инопланетянин в малиновом космо-костюме.
- Я Витя.
- Ты откуда, Витя?
- Мы с ребятами сидели за микшером и писали музыку. Ну вы, братья по разуму, знаете что это такое. Творческий процесс. Это захватывает. Не остановить. Мы уже три дня сидели, строили ряд. Сашка говорит:
«Давай запишем эту песню, мать его!
Чтоб иногда звучала на Радуге.»
Я говорю: «Складно получилось, Саня!»
Сашка, он всегда толковый бит на дорожку ставит. Он мне отвечает:
«Витя, понимаешь, главное, чтобы
никогда не назвали ее попсой,
И рядом с ней не звучал отстой.»
Я говорю: ты Сашка, поэт! Как Пушкин, что ли…»
Он у нас поэт, братья по разуму, гуманоиды, понимаете?
Инопланетянин в наушниках на зелёной лысой голове спросил:
- Витя, тебе куда лететь надо?
- Мне братья гуманоиды никуда лететь не надо. Остановите, Вите надо выйти.
- Всё ясно, - сказал серый гуманоид – это как в песне: «Музыка нас связала»…
- Попса! – мотнул головой Витя,- Короче, Вите надо выйти.