Что впереди? По карте судя – сумерки.
Маршрут знаком, но я ещё стою,
ладонью принимая подаянье снегопада
и пропуская тьму перед собой.
Бывает благородное господство:
луны над небоскрёбами, мелодии над рифмой.
Не такова жестокая власть холода,
основанная, впрочем, на верной этике:
не бесполезно всё, способное гореть.
Захлопнулись невидимые двери,
сквозь шелест вьюги тикает теперь
не сердце-маятник,
а маленькая бомба, настолько слабая,
что взрыва не заметит
никто. Тем более захлопнувшая двери.
Лишь с наступлением весны прохожий,
чертями занесённый в подворотню,
наступит новыми ботинками в меня, оттаявшее нечто,
и матом возгласит. Какая жизнь, такая отходная.
Луна восходит в изголовье города
и помогает уточнить координаты.
Некрополь отношений – прямо здесь,
до неба – одна праведная жизнь,
до преисподней никуда идти не надо.
Возможно, для Создателя наш мир –
побоище причин со следствиями,
пепелище, с которого доносятся
мольбы в количестве, способном
утомить и всемогущий разум.
К тому же сложно рассмотреть,
откуда, собственно… Поскольку
с настоящей высоты буквально всё –
не больше огонька от зажигалки,
достаточного лишь для чтения
пророчества на пачке сигарет.
Сегодня выпала «Мучительная смерть»,
но перед тем, как обналичить выигрыш,
я думаю о том, что
«Тот, кто направляет наш корабль»,
не очень хорошо владеет наречием людей,
не отличая долгую от долгожданной…
Смерть есть обрыв и миг падения, когда не знаешь –
тебя подхватят или… Другие формы пустоты, иная безысходность?
А впрочем, всё равно. Тот свет ведь остаётся светом.
Пусть, если мирозданию так нужно,
бесплотный сталкер вечно бродит
в сиянии луны потусторонней,
среди развалин собственной души.