И чудится мне, что Санкт- Петербург-
царский портрет засиженный мухами.
А Москва - вечная ярмарка.
Где в одном углу- строят рожи,
в другом - дерутся,
в третьем - торгуют хиной,
в четвёртом - мылом.
А посерёдке стоит попик,
и всех благословляет.
А провинция - затерянное поле с колоколенкой,
да десяток домишек округ.
По дороге идёт Христос.
Навстречу выбежал мальчонка,
с любопытства на чужака.
А тот подхватил его на руки, расцеловал и дальше пошёл.
Да нет, растаял в жарком мареве- растворился в позёмке.
Такова Россия моей души.
А Меч -Кладенец её
Высоким созвездьем горит.