Гуси, гуси, ПэПэШа
1998 год. Мы выехали на гуся. Серый гусь хорош, до пяти килограмм. Медленный осенний бомбардировщик. Гусь перелетный мчиться из одних эбеней холодных в другие, жаркие. И приседал на полях подскока. Тут. В Беларуси отдохнуть. Подкрепиться. Закон разрешал охоту на птицу.
Тучи гусей садились на огромные поля в малоритском районе. На границе с Украиной.
То, что я увидел , не называлось охотой.
Это была бойня.
Мои товарищи с диким воем не успевали перезаряжать ружья.
У кого заканчивались боеприпасы ,тут же получали в руки коробки от своих товарищей. И бойня продолжалась. Я участвовал.
Егеря пытались нас остановить.
Все закончились дракой.
И только тогда, когда один из старых егерей достал из-под выгоревшей телогрейки облезлый ППШ и дал длинную гулкую очередь над нашими головами, все замерли .
На миг. На два. На три.
И опустили руки. И австрийские ружья.
И посмотрели друг на друга.
Старый егерь зашипел.
Что, городские, мало вам? Мало?
Куда вам столько птицы?
Тьфу на вас.
Час все молчали. Собирали гизьзы. Птицу. Немногочисленные собаки молчали.
Они понимали, чем все могло закончиться.
Старый егерь Орест сказал.
Что было, то было.
Птицу заберу и раздам по дворам в деревне.
Вам, городским, по четыре. Этого достаточно. Ещё осмалить и разделать.
Это время.
Времени никогда нет.
Тут. На Полесье. Его просто нет.
Мы выдвинулись за старым козликом, ГАЗ -69. В древнюю дубраву. Где жил старый егерь.
В доме нас уже ждали многочисленные явства. Коими богаты леса , реки и болота Полесья.
То что вы видели в кинофильме "Иван Васильевич меняет профессию", это и смех и грех.
Для начала нас ждали меды трёхсотлетние.
О другом я просто не могу говорить.
Это сказка. Волшебная сказка о здоровой и не здоровой пище.
Во дворе усадьбы на вертеле томился зубр.
Это все, что я могу сказать о возможном.
Мы сидели до утра. И до второго утра.
Наши трофеи оказались были чудесным образом разделаны и сложены в леднике.
Мы говорили с старым егерем.
Постоянно прибывали какие-то люди. Мы слушали их истории, раскрыв рты.
Какие люди. Какие истории. Какая история края.
Нас было пятеро. Городских повес. Которые думали, со своими фирмами и джипами, вот, ухватили жизнь за бороду.
Мы поняли. Миг, и все это могло закончиться у старого болота. На краю поля, на которое садились гуси. Птицы. Вольные.
Нам показали. Что такое вольная жизнь.
Простая.
Живи.
Мы прощались.
Наверное навсегда.
Орест каждому вручил
по новенькиму ППШ и по четыре диска.
Говорил Орест: тут Украина. Но и Беларусь.
І прыйдзе час.
Когда мы приехали домой и побежали к своим благоверным рассказывать про охоту на гусей и полесское гостеприимство, мы не заметили , что ППШ в наших багажниках превратились в гнилые палки.