Лежу в кровати. Хлопаю ресницами. Двигаю бровями. Мечтаю о новогодней закуси.
Слышу тук-тук, тук-тук-тук…
Отбрасываю в сторону одеяло. Наряжаю ноги в тапочки. Пришаркиваю ко двери. Смотрю в глазок. Стоит белобородый дядька в красной шапке. Спрашиваю через дверь:
- Ты кто такой, чудило?
- Новый год. Нальешь?
- А чего это на тебе бронежилет и автомат Калашникова в руках?
- Да так… Еду со спецзадания. ВаськА одного паковал. Я ему говорю: "наливай!» А он орет и права качает: «имею юридическию неприкосновенность… я полицию вызову… это не по закону!» Пришлось адекватно реагировать. Сейчас лежит в спецавтомобиле. Руки и ноги в наручниках, во рту кляп зашнурован, мычит что-то… ну, так ты нальешь?
Вместо ответа я произнес всего лишь одну букву. Глухо и многозначительно:
- Мммммммм…
- Ты что, дружище? Не дрейф, кляп у меня еще в руках. Пока не придумал, куда его приспособить. - Говорит он.
Мое обмякшее тело поползло к низу. Голова принялась отстукивать морзянку о дверь. Захотелось мармелада, а еще больше – выпить стакан водки одним глотком.
- Ну так что, нальешь?
Меня будто обдало кипятком, встрепенулся и заговорил:
- Не могу, я в завязке, доктор приписал. А жена попрятала бухло в заначках. Не обессудь, Новый год… Я не при делах…
- Ладно. Понял. Не дурак. Буду взрывать дверь. Пластидом. Приготовься.
Возле замка что-то завозилось, зацарапалось и застучало.
- Новый год, - обращаюсь к нему. - Я вспомнил! Врач приписал мне в рецепте обязательно выпить 31 декабря. И еще: я знаю, где жена прячет бухло!
- То-то же…
Я медленно-медленно пополз по двери к верху, ломая ногти и тычась носом в дверную обивку. Приполз к глазку. Перекрестился. Выдохнул. И, щелкнув замком, распахнул дверь настежь. Решил для себя: «будь, что будет».
В меня – тратата.. тратата…
- Падай, погибший! С Новым годом! Ха-ха-ха… - Орет кто-то.
Ражмуриваю глаза. Передо мной стоит сосед Колька с бородой из ваты, в красной шапке, тряпичном бронежилете поверх майки и с игрушечным автоматом Калашникова. Стоит и лыбится…
Куранты ударили в полночь. В небе затрещали салюты. Кольку погрузили в реанимобиль и увезли в больничку, меня - в полицию. Следователь по утру сказал, что, если Колька выживет, мне светит три года условно, если нет – три с половиной.
- А почему за убиенного Кольку дают так мало? – Спрашиваю я у опухшего от новогодней пьянки следака.
- Алкаш…, да еще и новогодний… Он, кстати сказать, никого не имел права отбивать у нас наш же хлеб. Зачем твой Колька полез в коммерческие дела спецназа!?