Дом или маяк красного кирпича, кажутся сделанными из пряников, непременно имбирных. Любоваться ими одно удовольствие. Не пробуждая аппетита, они, тем не менее, вкусны. До них хочется коснуться, и, держась за шершавый прохладный, отполированный временем бок, обойти кругом, дабы сомкнувшиеся очертания окончательно утвердились в сознании.
Отражаясь от этих стен, солнечные лучи румянят округу несколько иначе, чем когда безыскусно минуют их. Лакомый лаковый цвет распущенного яичного желтка особенно хорош в предвкушении знойного дня, и даёт повод не примириться с его изнуряющей томностью, но радоваться ему, как должно.
На фоне стен из красного кирпича, дождь теряет изрядную долю своей сырой натуры, и глядя на брызги, как на искры от серебристых гвоздей, что вбивает он в землю, чудится трепет морских волн, солёных на вкус, из-за явных и сокрытых слёз человечества.
А снегопад, что и сам по себе ловок?! Да ежели задником - такая стена... Нанизанный бусинами на прозрачную нить видится он, не иначе.
Но где та старинная кладка красного кирпича. Заместо неё - занавесь сумерек. А вместо хоровода юных балерин в снежных пачках, с неба льёт, как в октябре. То год рыдает о совершённом сгоряча и несбывшемся, но обещанном. Плачет он не шутя, с очевидным, искренним раскаянием, но это нисколько не помогает делу, не может уже помочь, ибо от года остаётся всего каких-то несколько часов, и на скользком от его слёз пороге в грядущее - разочарования, поруганные ими надежды, без которых не бывает жизни, ни одной.
©Иоланта Сержантова
Из рукописи прозаического сборника "Новогодняя ночь"