Чтобы жить, надо хотеть. Над этим посылом работают радио, ТВ и женщины, которые ходят в мини и на шпильках, маня шелковистой кожей и поощряющими взглядами. Но со временем начинаешь понимать и потихоньку многое перестает хотеться, а потом и все на свете. Это - смерть. Куды бечь? Как заставить себя хотеть пиццу, Испанию и толстую женщину? Или которая хорошо знает, что у вас есть и сколько вы можете отдать за похотливый взгляд и разного рода услуги? Правда, есть еще география. Можно хотеть посетить все страны мира, не зная, что это быстро надоест, потому что все эти страны помножат вас на себя, и результат с каждой новой страной все более и более будет стремиться к нулю. О пицце, то есть еде, мы уже говорили, потому перейдем к самому неприятному - к так называемому Intoxication drink, то есть к бухлу. Оно тоже не помощник, оно - киллер личности, оно превращает человека в омерзительную вещь, в черную материю. Вот вы всякое про себя возвышенное воображаете, приняв на грудь пол-литра, но сами себе не верите, потому что знаете, что вами владеет водка, то есть пошлый этиловый спирт с тупой такой формулой. И тут у вас текут слезы человека, придавленного к земле тяжелым сапогом обыденности. Есть из этого выход? Как вам сказать... Я знаю много людей, хорошо живущих, потому что они из года в год собирают ягоды, грибы, алычу, ловят рыбу и прочих карасей, и эта страсть их привязывает к жизни, потому что они верят, они мечтают, что как-то раз они соберут столько ягоды, что не увезут и на салазках, и столько карасей, что не влезет и в десятерых, хоть под холодную из холодильника. Но лучше всего помогает земледелие. Собрать со своих 6 соток 100кг огурцов, это ли не счастье?! А помидоров 200кг?! Это вообще апофеоз жизни...
Стоп! Тут что получается? Какая-то чепуха, за которую к стенке поставить не жалко?! Получается, что жадность есть главный движитель жизни? То есть щедрый, живущий всей полнотой жизни человек, обречен на истощение, то есть на смерть, а жизнь поддерживают жадные до копейки и ржавого гвоздя люди?! Вот те на! Человек жив клюквой, которую он рассчитывает собрать следующей осенью, кабачками, которые в конце-концов задеревенеют? Нет не ими, но мыслями, что они вырастут, а он их соберет, и тем возвысится на беспристрастных весах жизни. А как насчет этого в высоких материях? Ну, возьмем, к примеру романистику. Некая, к примеру, дама, растит кабачки, то есть, романы. От них ее фарфоровые унитазы превращаются в золотые, но влияет ли это положительно на процессы дефекации? Конечно, нет. Они зависят от массы других причин, а в особенности (наверное) от недовольства собой. Представьте себе эту даму. Она сидит на золотом унитазе в золоченом сортире и видит перед собой груду одеревеневших кабачков - своих романов. И тут от такого созерцания случается вольт - мы возвращаемся к Intoxication drink, то есть к бухлу. Возвращаемся, потому что только с ним можно запросто переварить одеревеневшие кабачки, а это полезно для организма, хотя бы потому, что процесс переваривания древесины занимает много времени и какое-то время можно не думать, потому что процесс дефекации таким веществом есть болезненный процесс, отвлекающий мышление на прозаические вещи. Кстати, из этого можно сделать существенный для жизнеутверждения вывод: выращивание кабачков и доведение их до деревянного состояния есть один из способов оправдания жизни, цель которой, в сущности, нас умертвить...
Sik! Цель жизни - нас умертвить! И она всегда доводит дела до конца! Слушай, Вася! Жизнь хочет тебя умертвить, и ты будешь с ней бороться? С жизнью?!
В моей жизни много женщин. Хотелось бы одну, но как-то не получается - посмотрите, сколько их вокруг ходит с наметанным взглядом, ходят, высматривают тебя, а потом - раз! - и на липкую ленту, чтобы посмотреть, как ты лапки свои из клея вытаскивать будешь. Нет, я женщин я люблю, но какие-то они все не социалистические, частнособственнические, все стараются тебя заграбастать до полного забвения тобой личной твоей жизни. Не, от них хочется подальше, но ведь каких милых да розовых деток рожают. Да деток... Хороши они лет до пятнадцати, а потом хоть плачь. Вот моя любимая дочка до того дожилась, что священника католического в самом что ни есть Никарагуа кислотой серной облила. Не понимаю я ее, ведь ничему такому ее не учил, значит другой учитель подвернулся? Ну как после этого жить?! А сын старший рожать не хочет и женщин на дух не переносит - насмотрелся на маменьку... А мне каково? Нет, давайте судиться! Давайте разберемся, кто в этом виноват. Подозреваю, что я. Но виноват ведь лишь в том, что на диванчике на отведенном месте сидеть не хотел, думал про себя всякое. И что? Что я от этих дум получил? Кандидатскую диссертацию, да книг несколько издал - фантастика всякая, ведь всю жизнь фантазировал. Знаете, есть у меня мечта, в ваше ночное окошко заглянуть, чтобы самолично заключить, есть ли в мире счастье, то есть счастлив ли хоть кто-нибудь из вас без всяких там мороженых в жару или пирожных, когда есть хочется. И хожу ночами, заглядываю, но ничего кроме сутулых шкафов и кухонных гарнитуров не вижу. А что на улице? Все едят, если не жрут, как будто вот-вот помрут от голода. Печально это! видишь парня с одухотворенным лицом, а он пирожное лопает. Девушки вообще удивляют! Все ходят с бутылочками воды, как будто вот-вот без нее помрут, типа я такой нежный цветочек, сразу увяну, если не пивну глоток. Нет, я могу все это объяснить по Фрейду, мол, оральная фиксация, то есть зацикленность на материнской груди, но сам в это не особо верю, тем более по улицам и другие люди ходят...
Вот так я рассуждаю. Конечно, хотелось бы послушать ваши мысли, но ведь они будут правильно-назидательными, как салазки к Храму. Но на салазках к храму не подъедешь, тем более там такие добрые люди окопались - отнимут личную душу, как кошелек! А я не дам! Она мне самому нужна и долго принадлежать мне не будет, но растворится в недрах Вселенной. Вы знаете, мы состоим из атомов, которые родились в недрах сверхновых звезд! В вас горстка вещества из горнил, горевших в миллионах световых звезд от Земли! Почему этот факт не стал объектом поклонения? Почему нет храмов поклонения сверхновым звездам? Да потому что из него денег не выбьешь. Черт! Во мне сотни молекул, рожденных в недрах звезд! Да, сотни молекул. А что дальше? Дальше получается, что жизни нет. Ее нет, потому что она появляется, а потом исчезает совсем. Она даже не растаявшее мороженое, потому что мороженое не исчезает. Оно тает, растекается и в таком виде может существовать сотни лет, как вид растекания. Теперь нужно поговорить о чем-то приятном. Приятном... О сексе? еде? путешествиях? Ну как вы не понимаете что секс хорош в удобоваримом варианте! Если его много, вы взвываете: - Ну, сколько можно! Если его мало вы идете в ванную комнату и дрочите на фото порномодели.
Нет, нужно добавить к жизни живительных красок. Красок сумасшедшего Ван Гога?
Увольте! Можно чего-нибудь цивильного, без распутства, измен предательства? - Простите, вы не туда попали! У нас этого не подают!
Что? Что вы сказали? Об чем речь?.. Да речь о том, стоит ли жить... Хотя, разве вы выбираете? Вас рожают, и вы живете. Может, в этом загвоздка? Вас рожают, не спросив, хотите ли вы сюда! Вы подневольный! Вы не хотели сюда совсем, и не думали хотеть, вас сделали и отправили как на фронт! Сделали! Это прямое издевательство над правами человека! Черт, я прямо воочию вижу как кто-то в синем, заметьте, в синем халате, с моноклем часовщика на глазу с увлечением орудует в моих мозгах зажимами, выправляя по-своему извилины. И это его увлечение, - я чувствую это! - меня и покалечило. Сделал бы тяп-ляп, родился бы я нормальным человеком, и жизнь бы прожил с нескрываемым удовольствием наслаждаясь кофе и модными кроссовками. А так - урод! Вот вы верно подумали, что с женщинами у меня не выходит. Да не выходит. Как посмотрю на любую, так чувствую себя помесью флюорографического аппарата с рентгеновским, то есть вижу все насквозь, вижу мысли, мелкую моторику, все этикетки вижу, которые она для меня выбрала, вот эти например, я после последней женщины в кармане заднем их для памяти ношу: "Так себе красавец", "Скупердяй", "Баран упрямый", "15см", а остальные не покажу, разве вот эту, памятную "Пьянь болотная" называется. Невдомек дуре было, что эту этикетку ей на лоб надо было клеить, не мне, потому как после стакана портвешка флюорографический аппарат с рентгеновским не очень резко работают, отчего балл у нее проходным становится...
Ну, вот! Дали ему год - отсидел 12 месяцев, освободили досрочно. Как вы поняли дальше речь пойдет о несостоятельности. Несостоятельность - это импотенция, причем импотенция обширная до полной планетарности в смысле темных энергии и вещества и оторопи. То есть нигде на нашей планете не найдется даже квадратного метра, на котором вы будете состоятельны и построите замок, гараж для Майбаха и альков для любимой. Отметим, что несостоятельность не есть материальное ничтожество ибо зиждется не на рыночной формуле "Деньги навоз, сегодня нет, а завтра воз", но на некоторых свойствах души, которые не позволили, скажем Есенину Сергею стать миллиардером, а Платонову Андрею - хотя бы старшим дворником Литинститута. И вот, мы вместе с вами вдруг доросли до понимания, почему Дерипаска, Сечин и те же с ними, являются в жизни существенными микробами и расти не могут, потому что у микроба идеальное сочетание пространственных параметров и всякие отклонения исключены, потому что доллар есть тонкая логарифмическая линейка, которая больно бьет по голове прибыли. Тут мы вводим паузу для понимания написанного, думаю, у вас быстрее получится, потому что лично я озадачен результатами стучания по клаве. Если честно, мне всего этого не надо, мне хочется в прерии, степи, пустыни и на горные вершины. Вот лето я провел типа в пустоши, на берегу моря, акрид аки Христос не ел, но скорпен употребил немало. Вы знаете, сколько хороших людей можно выявить среди диких людей, живущих на диких берегах! Дома и на своих работах они все изображают из себя гениев, хвастаются машинами, квартирами и женами, а там, на берегу, они в своих набедренных повязках почти все есть Пятницы и Робинзоны, да, со своими червоточинами, но они люди! В том числе и благодаря своим червоточинам.
А как все началось? Я был безгрешным мальчиком, пока у меня не появилась квартира и будущее, и одна женщина не решила ими поживиться. Я работал, повышал квалификацию, а однажды взял ее в подчиненные. Не прошло и месяца, как она стала подружкой всех моих недоброжелателей, а у меня, пёршего бульдозером, их было достаточно. В конце концов, она из гордости порвала в клочки мою диссертацию, а тогда компьютеров не было, пришлось писать заново. Нет, все не совсем так было. Она женила меня, я это понимал,она - знала. Какая у нас могла быть после этого жизнь? Нам было скучно друг с другом, с не доверявшими друг другу, и мы собирали дома моих друзей и прочих недоброжелателей...
Сейчас я понял, что пишу посмертное письмо. Это не страшно, скорее занятно. Ведь смерть страшна своими атрибутами - раками, инсультами, слабоумием, хотя последнее, это, скорее, подарок подошедшему к двери на тот свет. Быть старым тоже не страшно, если запасся детьми и внуками, страшно умирать в одиночестве, в жажде, в собственных испражнениях, но ведь всё это "награда" за жизненный путь, за самость, индивидуализм и элементарную жадность. Вот говорят: - Он скончался в кругу любящих родственников и друзей... - Вы верите в такую картину маслом? Я - нет. Любви на склоне лет остается очень мало, и в основном она паразитирует на продуктах питания, корвалоле и кошке, особенно когда ее нет, ведь кошка по преданиям народов есть проводник в потусторонний мир.
Этот потусторонний мир! Эти емкие часы бессонницы, когда остаешься наедине с ночью, собой, своими страхами, видениями, мыслями! Раньше я страшился их, морил алкоголем, мечтая забыться, чтобы утром скорее стать человеком. Чтобы утром стать обыденным человеком... То есть окатить себя грохотом улиц, людской отчужденностью, поддаться притяжению магазинных полок со спиртным. Сейчас все это пытается прорваться ко мне сквозь плотно задернутые шторы - двойные, тяжелые, - но тщетно! Я во власти ночи, я во власти того, что творится в моей голове! Я знаю, что желание заснуть скорее, сродни желанию умереть, если ты не устал и утром не надо работать, чтобы кого-то накормить. Значит это смертельное желание? Забыться и заснуть, и видеть сны? Нет! Это желание возникает, когда ты чего-то не сделал или не доделал, когда клетки твоего тела вместо сна требуют борьбы, поступка, вершины...
Помыл с утра окна, и все наладилось. В обед поджарил куриную грудку в банановом соусе - вообще рай. А ночью не спал. Сын одинокий, дочь, сестра. У сестры, правда, 3 кошки...
Да, люди спасаются кошками, не добротой, не участием людей, но кошками. Посмотрите в Инете - везде кошки. Даже крамольная мысль в голову приходит - кошка есть наш, современный Христос. Ведь она лечит от одиночества, она правдива, как святой, она есть будущее, она занимает, ей можно покаяться, и она простит, если принесешь ей жертву, то есть жратву. Вот оно! Кошка-Спаситель! Не какой-то вымороченный бог, но реальный, дипломированный существом жизни бог! И ведь эта реалия широко распахивает дверь в современное общество: кошка вместо Христа, самоуничтожение вместо возрождения, бросание помидорами (тыквами, арбузами) вместо битвы за справедливость!
Так что же дальше? Да ничего, точнее - как всегда! Молодые будут рожать детей, потому что пока так положено, дети будут счастливы, пока растут, небо будет голубым, жизнь - беспристрастной, святые - рисованными...
Есть люди, они ощущают себя поводырями и начинают торить вам путь в жизни. Это удивляет! Кто-то назначил их умными (не они сами!) и они ведут вереницу слепцов - и вас среди них - к своим неиспытанным истинам!Вы хотите к ним? Вряд ли. Потому я и пишу эти строки, которые может оспорить каждый, я их пишу, чтобы вы шли сами. Я хочу, чтобы вы шли. Ведь может случится так, что вы дойдете. И тогда я, благодарный, встану из могилы и пойду к вам, чтобы выразить вам признательность, ведь именно вы вырвали меня из сырой земли. Идите! Умоляю и проклинаю вас - Идите!
Прочитал написанное выше - бред сивой кобылы. Но одна истина восстает из пепла: Из несчастий родятся одни несчастья, из подлости - подлость. А что может родится из веры и справедливости в несчастном и подлом мире? Правильно. Только подлость и несчастья. Что же делать? Знаю! Надо огородиться от мира, то есть обнести свой мир частоколом и в нем пытаться жить. То есть надо основать свое государство и огородиться от шакалов. Но сначала надо убить зависть к чуждому. СССР погубили жевательные резинки, Мальборо и трузера на зипере. СССР погубили люди для которых жевательные резинки, Мальборо и трузера на зипере стали святыми иконами. Почему это произошло? Да потому что люди делятся на охотников и землепашцев. Охотнику нужно чужое. Чужая жизнь, чужие блага. Землепашцам нужна своя земля, свой плетень вокруг нее. И труд, рождающий зерно и детей. Иногда землепашцы становятся охотниками и начинают убивать индейцев ради их земли. Неправда! это охотники убивают индейцев и продают потом их земли землепашцам. Я часто удивляюсь разным васям, которые ничего не смогли добиться на родной земле, но, уехав в Испанию, стали преуспевающими на пособиях безработными. Которые, потом плюют изрядно на родную земля за то, что она не смогла обеспечить им безбедное тунеядство! Они сутками торчат из тоски в русскоязычных сетях. Я знаю много людей, уехавших за границу - не имею в виду ученых, изобретателей и прочих успешных людей, которых покупают пачками лишь для того, чтобы ослабить нашу страну, - я имею в виду простых людей типа возомнивших о себе комсомольских работниках или служащих прилавка. Так вот, более половины уехавших прочь людей становятся не нашими, но их дармоедами, за что им огромное наше спасибо, ибо теперь на своих кухоньках, если таковые есть, они осуждают уже не советское правительство, но американское. Был у меня друг, полу-иранец, полу-хохол, живет в Нью-Йорке. Когда я там был, он удивлялся, почему я не подпрыгиваю от радости, ведь я в Америке!!! Повел меня в настоящий АМЕРИКАНСКИЙ РЕСТОРАН в котором смотрели американский футбол, заказал какую-то хрень, но домой не пригласил, потому что жил хрен знает где. Был я в Нью Йорке недели две, за эти недели он трижды меня обманул: не встретил, не проводил, приходил не в назначенные часы... А Нью-Йорк это классно. Нужно съездить туда, чтобы послушать ночной вой полицейских машин, посмотреть на деревянные столбы, отсутствие уличного освещения и эти ужасные надземные метро, одна из линий которого покрывает русский Брайтон-бич...
А сегодня маме исполнилось 86. Ей звонили, поздравляли, но она никого не помнила. И я понял, что она считает меня не своим сыном, но братом. Да. Подошла и спросила: - Ты кто? Руслан или Эдгар?
Как она потеряла память, то забыла о смерти...
Купил ей в подарок большой букет роз, хорошее шампанское Дюрсо и совершенно отвратительный торт из Перекрестка за 700 руб.
Теперь ночь. Мысли другие. Вот многие не имеют секса, имеют порнуху. Причем с такими девками, которые в реальной жизни не светят. Тут мысль: - А ведь все подделка! Мы гонимся за половыми партнерами, шмотками, уровнем жизни, достатком. А зачем? В Инете все это красивее, в Инете это значимее, в Инете ты запросто миллионер. Ладно, мне много лет, я устал и перестал верить. Но как же пацаны? Они, что, хотят виртуально проскочить все пакости жизни? Ведь измена на экране это, в сущности, не измена, а предательство друга не предательство. Нет, это подло! Настоящий человек обязан прожить жизнь не на экране, на шампурах жизни он обязан ее прожить!
Утренние мысли. Однажды власть захватили красные и стали убивать белых.
Потом выскочили коричневые и стали убивать евреев.
Евреи выжили, но мир не изменился: становясь радужным, он принялся уничтожать всех...
Я всей душой чувствую, остро чувствую как моя страна, мои близкие страдали последние 100 лет. Чувствую, как нас убивали, жгли, отправляли на каторгу. А я живу хорошо. Я не иду в атаку в Сталинграде, не голодаю, не гнию на Колыме. Я ценю это. А вы не цените, потому что нет у вас памяти. Совести нет.
Боюсь, умру, а лекарства дорогие останутся. Боюсь, умру, и продукты в холодильнике пропадут. Боюсь, умру, и картины, которые я свозил со всего света, выбросят на свалку. Боюсь, умру, и все что я написал, наследник сотрет. Боюсь, умру, и на счетах останутся деньги. Не бойся, говорит дочь из Италии, я все твое раздам бедным арабам...