На серой улице серые дома,
И серый снег, не убранный у стен.
Такой мне в городе запомнилась зима –
Мы неожиданно все к ней попали в плен…
Это строчки из моего стихотворения, написанного лет так тридцать назад.
И каждый год этот умышленный, по выражению Достоевского, город всё так же неожиданно попадает в плен к зиме, отчаянно борется – прям тебе Битва за Москву, и…проигрывает. Неужели сложно один раз понять, что в тех климатических условиях, в которых находится столица этой глупой и несчастной страны, зима случается регулярно по полгода в году.
Туристическая виза у неё – 180/360.
Многолетняя.
Навсегдашняя.
И, уяснив себе этот простой факт, разработать нехитрый план мероприятий по подготовке, встрече и проводам леденящей кровь в жилах гостьи в этом огромном и бестолковом городе. Без истерик, без помпы, без криков.
Насчёт криков – немного не в тему, но – вероятно, найдутся нюхачи, гордо заявляющие о том, что ещё во второй половине 80-х годов прошлого уже века в нос им ударил запашок скорого конца Советского Союза. Это были – сейчас можно предположить – годы 88-ой, 89-ый, когда на заседаниях Верховного Совета выстраивалась очередь к микрофону – горластые, шумные мужчины спешили прокричать стране и миру об известных, давно известных вещах, связанных со свободой личности, слова, предпринимательства, чего там ещё – добавьте сами по вкусу.