Зависть моя черна, как и моя душа. Сажей осела на сердце и на почках, хоть брови бабам сурьми. Прямо слезами обливаюсь от злости, когда вижу, как люди от "щастья" растягивают вымученную лыбу и давятся фастфудом на камеру в "итальянском" ресторане. Где поваром настоящий итальянец Армани. Или Армен. Поди их разбери, итальянцев этих. Вечно путаю. В китайском такое ж наваждение. И во французком.И в японском тоже.
В бытность моего сотрудничества, лично видела как "полубоги" ресторанных кухонь трогали руками без перчаток еду клиентов и крыли отборным русским матом, если клиентам не нравилась их стряпня. Не в лицо, конечно. С разными акцентами союзных республик. Что происходит на кухне самого элитного ресторана, слабонервным лучше не знать. Поэтому я не хожу по общепитам. Предпочитаю свою еду жамкать своими руками. И знать примерную свежесть продуктов. Хотя бы буду уверена, кто виноват, если пронесет. Простите за подробности.
Да, заведения уровня Мешлен мне не по карману. Бяда, потеря потерь. Но я как нить переживу. Да и что там пробовать? Кусочек стейка в три см, украшенный листиком петрушки, но под серебрянной крышечкой? Не, не надо. Я дома ванну оливье настрогаю за эти деньги. И так и быть, искупаюсь в ванне шампанского по пятьсот р. за бутылку.
Походы по столичному ТЦ за трусами от китайских кутюр местных коров...тьфу ты, простите... королев, вызывают у меня приступы безудержной истерии... от смеха. Я сама, панталоны ношу. Наследство от прабабки. На крайняк свяжу из ангорки на зиму. А они все на лабутенах, да в кружевах. И такие малююююсенькие ниточки на такую огроомную жопу. Чтобы потом кормилицей своей ненаглядной светить в интернетах, на радость мужичкам рукоблудным и собственный бюджет пополнять. Я моими панталонами могу мотик протереть, а тут и очки не получится. Так кокетливо оттопыривают карданчик свой и губки уточкой. А мужички захлебываются слюнями. Мода така, шо паделать.
От ярости аж по полу катаюсь, когда тети, "до уровня которых я еще не доросла", победно дергают нарисованными бровями, машут губами и порхают нарощенными ногтями под вспышки фотокамер, где нить на новогоднем корпарате от конторы. Меня-то в такие заведения не запускают- мордой не вышла и нарядов подобающих тоже нема. Поэтому приходится тихонько подскуливать от зависти. Золушка, которая не попала на бал даже в качестве тыквы.
Вот она жизнь-то настояща где! И как злобный папарацци, я стараюсь урвать самые смачные кадры, чтоб потом смотаться до Парижу и разместить в светской хронике статейку об жизни звездунь и звездунов. Редакторы у меня серьезные - местные бабули на лавках. А наш журнал "Плейбей" пользуется огромной популярностью во всех Мадридах, Парижах и Лондонах планеты Земля. И бабуленции мои, так любую фифу отредактируют, что даже у меня уши в трубку сворачиваются. Для каждой - своя колонка.
Париж, эт так село наше называется. А че такова? Тама тоже типа люди живут. И оно такое же древнее, как европейская столица. У нас даже развалины свои есть, типа Колизея. Вон бабка Глашка, чем не развалина? Ой, чей это я отвлеклась-то на геолокацию? Фоткать надо, запечатлевать жизнь больших людей.
Опа, особь королевского дома повернулась к людям жопой. Опа, вот она изобразила взгляд хищницы. Вышло правда, как взгляд пьяной курицы, но ничо, потом отфильтруем и отфотошопим. Опа, опа, все мужики попадали перед ней в штабеля. Несколько даже выскочили из окрестных деревень спозаранку, напялили лучшие рубахи, чистые трусы, натянули тетиву, да нарвали бересты, чтоб Королевна чиркнула на ней автограф на память.
Потом в избе в красный угол, ближе к иконам пришпилят и будут лить скупые мужицкие слезы в самогон, да на своих баб орать. А бабы на них. А тетиву натянули, чтоб по городским боярыням да княгиням пострелять. Ан нет, опять все стрелы в болота к местным прости... квакухам полетели.
Так, что там такое? А это все местные графья подлетели с бриллиантами, виллами и миллионами с предложением срочно женитцца на королевне распрекрасной. Женитцца хоть на одну ночь, а потом и развестись недолго. Мол, не подошла королевна по параметрам, не годная.
Ауффф... Внимание!!! Королева открыла рот. Постояла так с полчаса. По привычке, наверное. Опа, вот она изрекла какую-то заумную фразу. Надо срочно записать, где перо? Вот мимо светский пе...павлин пробежал, вырву втихаря у него из зада. Так-так: че она там вещает? Не слышно из-за аплодисментов. И чего они мне хлопанье крыльев гусей на заднем дворе напоминают? Все деревенька моя блазнится...
Лан, встряхнулась. Ты на светском мероприятии. Слушай внимательно. Потом народ расхватает на цитаты. Что-то типа "Настоящая женщина достойна настоящего мужчины...бла-бла-бла...сколько б она его не ждала, перебрав всех ненастоящих... смердам и смердячкам только полы и посуду мыть, да свиней пасти... судьба их така. А я королева и не ипет...никто".
И тут я разрыдалась уже в голос. Че за судьба у меня така смердячья? Не быть мне королевной ни в жисть. И мужика настоящего сроду не подцепить. И жить век на помойке. Господи, куда ж свою зависть-то засунуть? Ооо, вот она опять развернулась ко мне жопой. Спрячу пока туда. Ой, велика зависть, не влазит...Опля. Проскочила! Да так и ухнула по самое мама не горюй. Придется где-то новую зависть добывать.
И только бабка Прасковья, приехавшая в город продавать корову, изумленно прошамкала: Ой-ли! Никак наша Анчутка в город подалась? Кака красивяща, модна стала. В кустюме спортивном, да на энтаких каблучыщах. Ай, да баба! А у нас в деревне в клубе пол мела, да по всем неверным мужикам таскалась, а тут поди ж ты! Видно взамуж хорошо вышла, вон телега кака расписна, с бубенцами. Эххх, вона как можна развернуться- та было! А я своему Ивану на сеновале за конфетки...за слова ласковы...да по любви...сорок пять годков прожили, упокой Господь его душу...Всяко было, а любила его гада...Бабка аж всплакнула от досады и поплелась восвояси.
И тут снова я из-за угла: Опа, опа, королева садится в тарантайку, холопы бегут впереди, кидают букеты роз, свои сердца любовью истекающие и своих баб под колеса. Королевна давит их и заливается счастливым смехом...
На самом волнующем моменте, я проснулась от протяжного звука. Глядь в окно: по улице бредут буренки на пастбище и мычат. Одна из них мне даже подмигнула, звякнув боталом. На миг мне показалось, что я ослепла от блеска короны и узнала взгляд такой...королевский.
Пы. Сы. Опять я вчера у сельпо пупыревого спирта с местными бомжихами налакалась. Че только не приснится с бодуна. Согласна, Машка?
- Муууууу...