Набросок...
"Не понять, что не так с рыжей этой женщиной". Как пластинкой заевшею крутится много дней.
Ей ли скрягою быть, словно та процентщица. Отмерять молчание на серебро рублей?
Ведь, умна же, чёрт! Пообщаться порою хочется, рассказать что было, услышать её совет.
Вкус несладок, знаю, женского одиночества... но тогда и пишет возвышенно стих поэт.
Я сама тишину люблю и пустынный город. В непогоду свернулся кот - дремлет чуть дыша.
И уносит в прошлое память, как поезд скорый. Лето. Крым... где вдвоём гуляли мы неспеша.
Помнит ли, тот колодец в саду заросшем? Он поныне там - одичавший уже вконец.
В нём душа моя. Отчего же ей быть хорошей. В нём вода черна, а на дне золотой ларец.
Никому сокровищ тех не видать вовеки. Мне самой неясно что именно скрыто в нём.
Фонари погасли, и нет на углу аптеки - не найдёшь пилюль от старости днём с огнём.
Что?.. Не так?.. Сама - себе задаю вопросы. Осень рыжая стала седой зимой...
Где в туманном сне промелькнёт силуэт белёсый, я забыла - как звать её... боже мой.