По тропе, травою сдобренной,
Шла дорогою отцов...
И росой, в ладони собранной,
Жгла горячее лицо...
В придорожную часовенку
Забрела от глаз людских,
Как-то в жизни не по совести,
Тяжко от грехов своих.
Вот войдёт сейчас, помолится...
На колени упадёт
Пресвятая Богородица...
Только мать простит, поймёт...
От его пьянела голоса,
И от рук его горя,
Посреди златого колоса,
На исходе сентября.
Ведь жила женою верною,
Глаз не пряча от людей...
По судьбе ей так, наверное...
От Судьбы куда, своей...
Ох, уснуть и не проснуться бы...
Где ты зелье сон-травы?
Белой птицей обернуться бы,
Затеряться средь листвы...