Небесный фонарщик приходит и зажигает Луну.
Потом каждый день протирает её мыльной тряпкой.
И кажется, для чего? И надо это кому?
А он просто делает... Поэтому всё в порядке.
Фонарщик устало садится на хвост пролетающей мимо кометы
И курит, пуская в Луну клубы белого дыма большими пучками.
А мы смотрим вверх, улыбаемся, ловим чужие моменты.
И думаем, мы вечно думаем... Мысли бегут паучками.
И мне порой кажется, я с этим фонарщиком точно знакома.
Это же он мне когда давно в ладошку вложил огонек.
А может быть, это был сон или сказка, а может, вообще даже кома...
А душу, парящую ввысь, просто сбил и случайно обратно вернул вертолёт.
Да нет... Я же точно уверена, я его видела, я его знаю.
Мы с ним в детстве во что-то играли в дремучем лесу.
А теперь я вот здесь... Хоть не звезды - костры зажигаю.
А он где-то вон там... Я в подарок ему в эту ночь папиросы несу.
Это был удивительный сказочник, звонкий мальчишка.
Он умел чепуху сочинять на ходу.
А теперь он гуляет с мыльной тряпкой под мышкой.
А я каждую ночь смотрю на Луну.