Жизнь прожита.
Почти окончен путь.
И он совсем был
не такой, как у Синатры.
Наркотики, бухло,
изнанка чувств.
А может и не жил совсем,
Как президент нам сообщил намедни.
Не верил в Бога,
Не искал друзей.
Не тратил, не копил и стремился.
Всегда куда-то полз, мечтал летать.
Но позже понял,
Что не все достойны.
Какой же все таки ничтожный,
Скучный путь.
Но как то пройден.
Максимально блекло.
Быть может следующий будет посветлей.
А если и не будет...
Ну и хрен с ним.