Писать, творить, как будто бы бессмертный
Желанное своей большой душой,
Такой простой для всех обыкновенной,
Для большинства сердечностью родной.
Не отступать от истины запрятанной
За сказанные многими слова
Про то, что в человеке не разгаданной
Не чувства в сердце, наша голова.
Достаточно в нас искушений разных
Из детских лет, до старческих годов...
И состояний радостных и праздных
От совершённых нужных нам трудов.
И есть лукавство в человеке ради цели
Далёкое от истин прописных,
Когда творцы ссздать прекрасное сумели
Для жизнелюбов и любовниц их.
Творенье словом нужное немногим,
Но, иногда, для чувственных живёт,
Каким-то эхом бесконечно долгим,
Летящим в мир, который его ждёт.