Стихи забытыми словами
молились горестно во мне
молчанию в музейной раме,
пятну пустому на стене.
Я стал собранием неверным
за жизнь подслушанных даров,
дрожащим, старым, суеверным
истопником истлевших дров.
Минувшее ли стоит плача?
Я просто болен и горюч,
мне больше ничего не значит
чуть слышный шепот из-за туч.
Как будто там, где время дышит,
где к Богу выл Илья как волк,
меня навек обняли свыше,
и шепот любящий умолк.