У него голова фильтр неба,
Ищет ответ понимающих глаз,
Он не может видеть больше,
Чем хотел бы услышать за раз.
И не будь у него сомнения
То предметом бы стал, не собой.
Но он сделан так, чтоб быть уверенным,
Что взамен встанет кто-то живой.
И лицом ветер ловит навстречу,
Чтоб не с запада, но на восток.
И не гнётся, поскольку просеивает:
Воду, лапшу и песок.
А всего чаще смотрит на свет на часы
И гнёт стрелки, чтоб видеть суть.
Он всегда наготове,
Он ждёт часа Х,
Чтобы сразу отправиться в путь.
И я знаю, он очень странный,
Он всё время живёт под землёй.
Он сказал мне, что стены у дома
Душат его собой...
1985