Если бы можно было сплести кружево из чёрных душ, черных костяных бусин, оно летело бы по ветру огромной ажурной змеей, шелестело нитями и шептало заговор над землей.
Такой чернильно-черной, как бесконечный холст, изорванный, поломанный, в никуда мост. В портал, где леденцы соляные соблазняют зимой лосей, где глаз молодой косули глубже проруби озер и рек. Где морей бирюза и кораллы и не знают слова "снег".
Я бы все это спрятала на кончике тонкой кисти, чтобы линия изо льда и пламени звучала уверенным выстрелом. Упиралась бы в мой затылок или сразу в сердце и осыпалась порохом поздней осенью в листьев острый перец.