Спи, спи. Тебе ещё спать да спать. Все спят. А чего ещё делать то в пять утра?
И я бы спал, да мешает нелёгкая. Чуть свет — пинок вдруг под копчик. Сон с глаз — как рукой. Не вскочишь — черти потом в аду до нуля изведут вопросами.
Оделся и — к людям. А как же иначе узнаешь новости?
Суетно, тревожно в мире. Вокруг все болеют или опасаются примкнуть к большинству. Не спасают ни маски с перчатками, ни карантины, ни клятвы ответственных лиц, как всегда, обещающих вскоре здоровое будущее.
Мрёт всё же народ. Несмотря ни на что уходит из жизни. Назло самым благоприятным прогнозам мудрых пророков.
Медицина в трансе. Пока её лучшие маяки вникают в тонкости борьбы с пандемией, забылось как-то, что в природе существует много других причин для свидания с Господом. Самый популярный диагноз, стремительно подталкивающий его обладателя к погосту, — коронавирус. Соответствует ли он действительности — Бог весть. Покойнику точно до лампочки. А мне вот, пока ещё присутствующему среди здравствующих, хотелось бы знать правду. Может, у меня всего лишь прединфарктное состояние, сахарный диабет или банальный рак в финальной стадии.
Иду консультироваться к специалисту. Тот на посту. Уже с первых петухов, как и я:
—На что жалуетесь?
—Скучно, доктор. Скучновато
—Давно это у вас?
—Практически с рождения.
—Так это коронавирус.
—Точно?
—Вы запахи все различаете?
—Только в дензнаках.
—Они же не пахнут.
—Смотря как принюхиваться.
—Кавид у вас, батенька. Моральный упадок.
—И что же теперь?
—Поменьше слушайте Чубайса. Вы Афанасия нашего знаете? На вокзале бутылки собирает.
—Что-то слышал.
—К нему обращайтесь за советами. Покруче будет специалист.
—Так мне к нему теперь?
—Лучше в реанимацию. Там место как раз освободилось с утра.
—Выздоровел?
—Кто?
—Предшественник.
—А-а…
—Умер, что ли?
—В каком-то смысле.
Спи, дрыхни мирно, душа моя . Доктор шутит. У нас ведь пока за шутки не сажают, как в старые, добрые времена. А ты натура ранимая, тонкая. Разволнуешься. Подумаешь сдуру, что не всё в отчизне сделано в стерильных перчатках. Махнёшь к демократам куда-нибудь за бугор. За правдой. А там уже революция. Трампа ведут на свидание с Жанной Дарк.
Но что, интересно, по этому поводу люди, которые посерьёзнее, скажут?
Владимир Вольфыч, вы самый серьёзный в округе на сто лет вперёд и назад. Когда на Руси будет жить хорошо?
—А хрен его знает, — буркнул коллега Нострадамуса.
Сел в «Мерседес» и покатил в Кремль за очередным орденом, оценивающим степень его безмерных заслуг перед отечеством.
И сразу стало как-то светлее, теплее вокруг. Сирень зацвела зимой, сгинули разом суета и тревога.
Водки что ли попить или чая хлебнуть на радостях?